Pinto, pinto en las crayolas
compradas con la sangre de mi esfuerzo,
y mis brazos manchadas del aerosol.
La mano mía, jirones de carne,
tan ausentes de felicidad,
ausentes de paz y calma,
libres del juego, ocupado en la noche.
Ojos cansados,
la cabeza meneando,
sobre mi esmirriado cuerpo y mi decenio de vida,
mordiendo mi almohada,
llorando en mi acidificada soledad,
y adusto en la mirada de una injusta centuria.
No, no, romperé
las tapias de mi miseria y las reconstruiré,
con el valor de mi cuerpo vivo,
y mi alma tullida.
¿Mamá? ¿No querrás decir puta?
¿Papá? ¿No dirás mejor abusador?
A dormir, dormir, dormir,
sobre mi cartulina con crayolas,
esnifando mi muerte.
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