Fuente de la imagen: http://www.larepublica.pe/pagina_impreso.php?pub=larepublica&anho=2009&mes=01&dia=21&pid=1&sec=15&pag=2
Imagen: http://blog.dhperu.org/wp-content/2009/imagen/pomac.jpg
lunes, 30 de noviembre de 2009
Trabajo del Profesor Eloy Jáuregui (XXX).
El Ministerio Público, a cargo del procurador Pedro de las Casas, denunció a 21 personas ante el Poder Judicial por el asesinato de tres policías, quienes estaban desalojando a varios pobladores ubicados en el Santuario Histórico y Bosque de Pómac.
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Trabajo del Profesor Eloy Jáuregui (XXIX).
Mientras el presidente Alan García ofrece un pedazo de Moquegua al gobierno de Chile, éste bombardea Lima y fabrica asentamientos humanos en Arequipa.
Caricatura: http://insanojuicio.com/2008/07/
Caricatura: http://insanojuicio.com/2008/07/
Trabajo del Profesor Eloy Jáuregui (XXVIII).
El Festival de Cine de Berlín otorgó el Oso de Oro a la película peruana "La teta asustada", de la directora Claudia Llosa, con la actuación de Magaly Solier.
El filme narra un capítulo de la violación de mujeres en la época de la "Guerra Sucia", acaecido en Perú a inicios de 1980.
A pesar de este logro, el Ejecuivo no otorga los 7 millones de soles anuales que debe legalmente al Consejo Nacional de Cinematografía (CONACINE).
Emblema de CONACINE
Fotografía de la película (en inglés la llaman The milk of sorrow).
El filme narra un capítulo de la violación de mujeres en la época de la "Guerra Sucia", acaecido en Perú a inicios de 1980.
A pesar de este logro, el Ejecuivo no otorga los 7 millones de soles anuales que debe legalmente al Consejo Nacional de Cinematografía (CONACINE).
Emblema de CONACINE
Fotografía de la película (en inglés la llaman The milk of sorrow).
jueves, 26 de noviembre de 2009
Trabajo del profesor Eloy Jáuregui (XXVII)
El presidente García fustigó al ex ministro Francis Allison cuando supo de su detención en Estados Unidos por sacar 30 mil dólares no declarados. El mandatario añadió que los actuales ministros se avergüenzan e indignan de haber compartido un lugar en el Consejo de Minstros junto a Allison (quien aún declara que fue una confusión). García agregó que espera que la justicia norteamericana le sancione severamente al recordar el caso de Business Track. "Es una tropelía imperdonable" sentenció. 
Trabajo del Profesor Eloy Jáuregui (XXVI)
La figura de Levi Strauss es compleja, mítica y magnificente. Con cada análisis de sus restos, los científicos se confunden porque su vida (o sus vidas) datan de a mediados del siglo XIX e inicios del siglo XX. Las escasas informaciones le refieren como el padre del estructuralismo, que confeccionó teorías acerca de la vida civilizada (como en ciudades y minas) y la dicotómica vida salvaje, donde cada óptica dentro del imaginario de la población se descose en las oscuridades del desconocimiento.
Claude Levi Strauss, el jean-padre del estructuralismo.
Levi Strauss, el sociólogo-jean más inteligente del siglo XX.
Poemario: Xiacum, pueblo surrealista.
Por fin publico mi primer poemario (en la red, quiero decir) aquí. Los hice hace años, así que se encontrarán con una pobreza léxica.
Posdata: Excepción a lo dicho son los poema 1 y poema 36.
.....................................................................................
Prólogo.
Sería tonto decir que no me he entrometido en la política o he baleado a varios personajes de mi tiempo- y que varios recordarán con cierta desazón, y que sólo se encuentran en Érase una vez en el universo, muchas personas se darán cuenta esa parte con Érase una vez, como los cuentos de hadas- con estos poemas que, tanto me agradan, aunque podría ser el festín de las críticas para quienes saben mil veces más que yo sobre poemas, tal vez sea laborioso pensar ¿quién es quien? en Érase una vez en el universo. En Laberintos de coherencia, nadie entenderá la razón por la que mezclo un tema con otro cerca de un poema, en Brumas ocurre lo mismo, el meter en un libro sólo un tema me parece fastidioso porque generaliza todo el tema en pocas palabras, cosa que- para mí esa idea- aborrezco. Se hallará un trampolín- creo yo- de ideas que divagan en ciertos versos, o al menos eso parece, y que, al final de cuentas, tiene una idea lógica en mi interior, algo así como una novela de misterios en cuanto a mi concepción del mundo y mis simplones símiles- aunque a veces, retorcidos.
En mi libro Un cisne con cadenas, se menciona a un personaje del futuro que deja este libro, el personaje evidentemente soy yo. La palabra surrealista- aunque creo que inmerecida en este libro- nace ya que en el libro mencionado, el pueblo representa un mundo pequeño de ensueños, una fantasía de la perfección, la inmortalidad ante el tiempo, el estancamiento de la vejez y el poder sobrehumano, y el personaje le dice al anciano- que el cuenta a su nieto, aunque esta pequeña parte no lo relato- que tienen derecho a ponerle el nombre que querían.
Primera parte: Érase una vez en el universo.
Poema I.
Érase una vez en el universo,
un hombre de gran porte, de
gran estómago y ensoberbecido.
De piernas largas y ensoberbecido
a más no poder, su dedo era lo más
sagrado, y su palabra era el dedo.
De vestidos ridículos, muy formal
que soporta el poder de las caretas
tan gracioso por dentro, es el amo,
tiene investidura.
Y se preguntan ¿por qué las
cosas salen tan mal? su ineficacia
es la culpable, es un tarado.
Poema II.
Érase una vez en el universo
un hombre muy convenido
que callaba lo que no debía.
La sotana era tan grande como
el gran cargo inmerecido, su
prístina labor fue olvidada.
Su alma pringosa es tapada por
su cargo, su seudo pique con la
maldad es su símbolo.
Y ante la matanza de los
malvados rendidos, su silencio
le valió su cargo honorable.
Poema III.
Érase una vez en el universo
unos grupos de personas que
se decían llamar cantantes.
Sus melodiosas voces eran
tan encantadoras cual dos llantos
de rapaces luego de una fútil riña.
Del centro de mi continente son,
iban con lo moderno, que una vez
perdió apogeo, y no sé cómo, renació.
Destrozan la lengua,
destrozan la imagen femenina
adiós a la música.
Poema IV.
Érase una vez en el universo
hombres dispuestos- y muy
irregulares- a la ayuda del coronado.
No se sabe si eran muy
hambrientos de poder, o su
buena intención, o su
idiotez, de ayudarle.
Cierto es que eran pocos,
pero eran. Batallaban contra
cielo y tierra, escándalo tras problema.
El poder lo tenían, los
más mirones tenían su
vergüenza y su boca en el bolsillo.
Controlaban cielo y tierra
la mente de algunos, y para
casi todos, su silencio.
Poema V.
Érase una vez en el universo
un grupete de hombres que
deseaban tener el cetro.
Mentían tanto que, si cada grano
de arena era una mentira, en vano
sería una competencia con el Sahara.
Como Mesmer, magnetizaban
las palabras y a las personas,
los más rudos les paliaron.
La carrera por la victoria era
sólo para uno, el más hábil
o el más mentiroso.
Y no importa cuantos
errores tenga un veterano,
sus palabras rompen el tiempo.
Poema VI.
Érase una vez en el universo
un cadete con órdenes de mandar
y su ego era tanto como su prepotencia.
Un hermano que balea en pro de la
libertad, con una faz que asociaba
a la beldad… tan complejo
de describir lo bello que carece.
Se distorsiona en tercera persona
cuando habla, no es malo, creo
que salió de un mundo de caricaturas.
BOOM, ya llegó con su ametralladora
y aplana a quien se le oponga en sus
ideales, tal vez vi el futuro de otro universo.
Pero su padrastro si hizo eso
en otra nación, conquista a punta
de metales semi arqueados con pólvora.
Poema VII.
Érase una vez en el universo
un hombre, súper necio y no
amante de la vida, sea humana u otra.
Decía blanco a la suciedad
y negro a la paz, lanzaba
órdenes desde el cuartel de
cinco lados, lleno de secretos.
Era sordo a las réplicas de
su gobierno, mudo ante las
cosas caóticas de sus sucias empresas.
Jugaba a ser el dios que
hacia lo que se le venga en
gana, se oponía a su pueblo.
Lo peor del caso es que
destruye lo que amamos,
pero él es el amo de la paradoja de la vida.
Poema VIII.
Érase una vez en el universo
un camaleón muy horrible,
asiático o americano, de vez en cuando.
Cuando sus párpados bajaban
se escudaba de la justicia, so
pretexto de no ser lo que aparentaba.
Cuando sus párpados subían,
decía que sus enemigos mortales
le mentían y le echaban al horno.
¿Cuál es la verdad? son tantas
veces el cambio de color que
no es lo que aparentaba ni lo que es.
Poema IX.
Érase una vez en el universo
un niño viejo, que quería su
merecido regalo, pero no le daban.
Casi lo cogía, con su sonrisa
falsa, y su gran poder literario
apenas llegaba a la luz.
Y en el silencio quedó, mas
no de sus compatriotas lectores,
quienes replicaban en vano.
Astro de la literatura peruana,
que fue rechazado dolorosamente,
y sus esfuerzos se hacen polvo en el horno.
Poema X.
Érase una vez en el universo
una niña con la boca grande
y con los dientes amarillista.
Su invisible nariz de perico,
tal vez de tucán, es el símbolo
del lado oscuro del periodismo.
Hace trizas la vida ajena,
hace papilla el honor- tal vez
irreal- de la persona, y no le importa.
Sus espectáculos baratos
son la risa ajena, y el alimento
de los tarados que no viven.
Risas bajo las luces,
es enfocada bajo las cámara
y pésima es la acción.
Algo más, cree que es mala,
no lo es, porque hay que ser
mil veces malo para reconocer eso.
Poema XI.
Érase una vez en el universo
un grupo de directores que
fascinaron mi adolescencia con el realismo.
Sus obras son cual animal
muerto y despellejado, eso sí,
sin sazón y sin cocinar, muestran la realidad.
Un lienzo de lo peruano, lo cruel
y lo real, la miseria que todavía
vive acomodada en la infancia.
Empero ¿dónde están otra de
sus creaciones? me dejaron con
la desazón de repetir el plato.
Díganme pesimista, alocado, cruel,
loco, no me importa, extraño esas
obras, tan perfectas, tan buenas…
Poema XII.
Érase una vez en el universo
un grupo de directores tan
imbéciles que repiten el esqueleto.
La película es monótona,
el susto es irreal, las risas fingidas
todo es patético.
Y son los veteranos y críticos
quienes no se dejan llevar por
la corriente de lo moderno, tan simplón…
¿Dónde quedó lo bello
de las películas, la hermosura de
las sincronizaciones de los bailes?
Todo se ha devastado,
adiós a lo antiguo, lo que
nos muestran es un fiasco.
Poema XIII.
Érase una vez en el universo
un hombre muy glotón, tanto que
se comería una embarcación de pollos.
Un estómago tan delgado
como la injusticia en el mundo,
como los divorcios.
De retorcidas ideas sádicas,
bueno para nada, amante de la
literatura y de leer muchas cosas.
Un melindroso adolescente que
tiene complejo de Peter Pan,
o tal vez encadenado en el pasado.
Y es tan tarado que se delata
entre estos versos simplones
para experimentar sentimientos.
Poema XIV.
Érase una vez en el universo
un grupo de féminas que decían
ser muy inteligentes al ganar dinero.
¿Cuál es su vocación? dar vueltas en un
carrusel metafórico, donde las luces y las
cámaras disparan a su objetivo.
No deben ser muy gordas o no tendrán
su oportunidad, es extraño, yo creo que
se desprecian a sí mismas, necesitan la mirada ajena.
Tal vez es la forma más fácil
de ganar dinero, y lo que más se
aproxima a ser coimas.
Algo más, si tuviesen el cerebro
en el estómago, indudablemente
serían más delgadas.
Segunda Parte: El laberinto de la coherencia.
Poema XV.
Reúno, atrapo, capturo,
se me escapan de las manos
de mi frágil mente y de mis labios.
Llega la hora y me dicen adiós,
lástima para mí, iba a tener un
beneficio de haber capturado la idea.
Intento agarrar las piezas,
las intento meter a la fuerza,
pero no entran al molde de madera.
Poema XVI.
Risas son escuchadas en el salón
¿cuál es el motivo? no lo entiendo,
hay muertes, todo el suelo tiene muertos.
El llanto es opacado por la risa
que no es consoladora ¿qué nos
traerá en el futuro? tal vez decepción.
Las promesas salen desde este a
oeste ¿por qué tan rápido? no
es época de campañas electorales.
El responsable fuga, el más pequeño
debe liar con los deberes de los mayores
y el cielo se torna, engañosamente, de azul.
El futuro es más incierto como
el decir que todos los dardos caerán
a un punto en específico
y ser ciego e inexperto.
¿Dónde está el alcalde? vaga despreocupado
¿dónde están los donativos? son gastados por X
¿dónde están las esperanzas? aplastados con los muros
y los recuerdos de antaño.
Poema XVII.
Computadoras son sencillas
calculadoras, es que somos
bárbaros al hablar,
su nombre es ordenador.
Lapiceros son simplones
tapas de lapiceras, ya,
debemos ser de una tribu extraña.
Nuestros fólderes son
las carpetas que conocemos,
hemos pecado de ignorantes.
Y las carpetas que conocemos,
el nombre original es pupitre,
y con esto, espero que no olviden.
Poema XVIII.
Y me llega al alma
esa fotografía, con la palma
me recibió en ese lugar, mi alma…
Y los senderos que trazó,
con la maleza arrasó,
y mis sueños, ella, trazó.
Entre tantas envidiosas
rosas color de osas,
que perderán porque son sosas.
Voy a la morada de mi amada,
la de vestidos grecos, bienamada
mía, de ser ilusión, hazme una tumba alada.
Y si por mala suerte,
es esto una cosa irreal, quisiese verte
en un boceto hecho fotografía para verte
no como un dibujo, sino como un eterno sueño verde.
Poema XIX.
Hay una laaaaaaaaarga carretera
se viste de gala, y en cualquier
momento se baña de asfalto.
Son para correr, y nunca
esperan a los perezosos,
rompe con las ilusiones.
Muchos corren hacia la
laaaaaaaaarga carretera
y mueren de decepción.
Llega el sol, y las personas
que corren son quienes
mutaron en algo mejor,
Son felices y no tienen más
que lo que ellos decidieron
un futuro inesperado, pero feliz.
Poema XX.
Y no hay más piedad
para los poemas,
están regados por doquier,
y fenecen por el olvido.
Como los que viven en
África y no tienen algo
que morder, excepto su lengua.
Se quedan estancados en
los laberintosos santuarios
cuyos guardianes silenciosos
resguardan con mucho celo.
¿Cuál es el paraíso de los
poemas? aquella persona
que los lee y los comprende
e interpreta con mucha alegría.
¿Cuál es el infierno de los
poemas? ser recolectado y
etiquetado como un objeto
que será vendido y guardado sin leer.
¿Cuál es la tierra de los
poemas? el hogar del poeta
- así sea un pésimo poeta-
que los creó.
Poema XXI.
Va en el mar,
el palacio celestial
y sus perlas, en
la costa están.
El brillo del atardecer
lo hace tan paradisíaco
y a los ojos humanos, los
hace una tentación.
Nuestra esmeralda norteña,
inmortalizada por sus
cuadros edénicos, de la
naturaleza más la convivencia humana.
Y entre las colosales
casas de paso, los extranjeros
van de un lugar u otro, en
busca de lo que describo.
Poema XXII.
Hasta la más hermosa ciudad,
con sus modernizadas escuelas,
es horrible sin seguridad.
Mirad al occidente, no hay más
que un trabajo del hombre de la
generación de Unamuno.
Y la desesperación… tantas
quimeras se forman en mi mente
y en la realidad asaltan mis
esperanzas ¿pero las ajenas? también.
Mirad al oriente, se funde
el caos con las partículas y
el tinte eclesiástico, característica
que nos diferencia de los demás seres.
Mirad al Sur, desde el fin de lo malo
hasta el núcleo de lo malo, Mancora
se está pudriendo ¿y mi alma? tal vez
me haya contaminado de tanto asalto.
Poema XXIII.
¿Quién cuidará las playas
del néctar literario cuando
las generaciones vean a la
literatura como tema arqueológico?
Me pesa que no sea inmortal,
sin importar como quede, con tal
de preservar la literatura.
No bastará conmigo, hombre inepto
y que dícese llamar escritor,
para cuidar lo que en varios centenarios
se escribió para pensar, divertir, entretener…
Y los amantes del libro se
extinguen, no, no… los
enemigos del libro se
multiplican por doquier.
Y la pobreza de la educación es
un aliado de nuestro enemigo,
sin interés, todo es en vano…
el cuidar, el preservar.
¿Hay en la tierra una salida
para preservar la literatura
cuando los mejores- y yo no me incluyo-
puedan recitar su creación en el cielo?
Poema XXIV.
Enigmático, sorpresivo,
anda entre las sombras,
el universo, los amigos,
las reacciones inimaginables.
Va desde el sur hasta el norte,
desde el lado malo
hasta el lado no malo,
y viaja sin saber ¿por qué?
Baila al son de la vida, y la desgarra.
Sin saber que es la risa,
sin saber que es el amor,
sólo recibe órdenes del amo
y señor de la vida y la muerte.
Es ciego, no le importa si
es rico o pobre, blanco o negro,
pelirrojo o rubio, la lluvia es para
todo el universo.
Va en el día, tarde o noche,
lo peor del caso es que no
tiene horario, e inútilmente
vamos a la loca para que nos diga
una mentira bañado con
el teorema de Thomas.
Poema XXV.
¿Y si la lluvia me borrase?
Ay de mi estupidez y de mi
falta de creatividad, de mi
pronta juventud ¿por qué
nací tan tarde?
Tal vez debí escribir cuando
era espermatozoide, y publicar
cuando gateaba, y tal vez, pero
sólo tal vez, podría evitarme muchos problemas.
La tierra de las ilusiones ficticias
está siendo copada, y no hay
mucho de que crear, y mi estupidez,
tan ciega, escribe sobre lo que se escribió.
Para colmo de males, soy tan
mal escritor que de la risa muchos
morirán ante mis tragedias, y de mis
pocas comicidades todos llorarán.
¿Y si la lluvia me borrase?
No habría nacido, tal vez era mejor
que resignarme a quemar en mi mente
ideas seudo nuevas, pero muy trilladas,
y mi pesar en mi alma se carga.
¿Y si Dios me eliminase?
no he sido buena persona,
y mi peor acto, tal vez, el no
leer todo lo que se escribió,
para escribir lo que no se escribió.
Poema XXVI.
Llega el verano, y el mar se mueve…
las aguas bailan al son de los
movimientos el azar, y los infantes
son acariciados por las aguas.
El sol da bofetadas a quienes
creían verse tan mal con un
protector, y la arena se infiltra
en donde menos esperamos, cuando
menos lo esperamos.
Llega el otoño, el doctor de la
clorofila se esfuma, muchos soldados
caen, y se desnudan los árboles.
Brisa vuelve a nacer,
cree que necesitamos algo
de frío, y ataca a quienes pueden
y no pueden defenderse.
Llegó el invierno, no hay caricias
más frías y penetrantes, ni mayor
preocupación por los diminutos habitantes
que nos pueden mandar al cielo o infierno.
Nieve que no siempre cae, que mata,
que alegra, que da un tono de perfección
a la vida ¿es tan larga tu estadía en esta
zona de la tierra? no muchos te aman.
Llega la primavera, y renace lo que
feneció, y lo que es frío se evapora,
y lo que mata se hace invisible por
el momento
Llega el verano, y el mar se mueve…
Poema XXVII.
Son tantos los besos que me das
pena, crees que mientras más te
muevas podrás ser más feliz, ay de ti.
No es la familia más feliz
por los mil y un bailes
sobre el lecho y tener mil hijos.
O tener mil y un jaulas de oro,
darles comida de la mejor calidad
con brusquedad y falta de amor.
Te preguntas ¿qué es amor? ¿qué
puedo responderte? el amor no es
forzado, ni es planificado de antemano.
Amor no es la familia perfecta
ni la que fuga de una familia a otra,
ni la que abandona hijos.
Amor no es la que tiene un castillo
de naipes, repleto de mentiras, ni la que
llena sus problemas a una persona.
Amor no es fingir, ni creer que todo
es un monopolio, ni que las hijos están
hechos para ser soldados
o títeres de las órdenes.
Amor no es abusar de las debilidades
de tus hijos para destruir la armonía
familiar, ni insultarles, ni maltratar a
quien más te ama, la que dijo: sí, acepto.
Poema XXVIII.
Hay un mapa oculto
y es la noche quien lo
protege con mucho celo.
Nadie lo sabe por desgracia,
el alma del humano es muy
ciega y no se daría cuenta
de eso, lástima de los humanos.
Ah, no veo cual es el
paso por donde debo seguir
para obtener la felicidad.
¿Tal vez a través de los
valles de espinas y de los
mares de lamentos?
¿O tal vez a través de las
luces que siguen el sendero
de lo sencillo y lo misterioso?
¿O es que, de todos los
mitos más míticos, éste sea
el más estúpido?
Tercera parte: Bruma.
Poema XXIX.
Tengo un relato entre mis dedos,
tengo un relato encadenado,
tengo un relato que desea renacer.
Las bellas flores y las feas flores,
las bellas mujeres y las feas mujeres,
las buenas princesas y las malas princesas.
Todos desfilan, entre párrafos, hechos
de poca fiabilidad, que desencanta a los
críticos y que me gana la ira ajena.
Dicen que soy un asesino de lo bello,
dicen que soy un asesino de mis personajes,
dicen que soy… en fin, no tengo mucho tiempo.
Hay un relato que quiere ser contado,
un relato que no tiene palabras porque
perdí las palabras en el trayecto.
Poema XXX.
Una ridiculez el hecho de hacer
concursos sobre la belleza de la
mujer a nivel de la tierra si la más
hermosa se halla a mis pies.
La del anillo coqueto y la de
la dentadura cegadora, la carne
que se halla al sur de tu barbilla me
hace recordar los andes.
Con una sencilla complicidad,
y un beso entre mis labios, adiós le
decía a la infelicidad y a la ausencia
del placer y el amor.
Mientras mil estridentes violines
intentan acercarse a la perfección
de tu voz, aunque hiciesen mil composiciones
del italiano que vendió su alma, nada
calma los males como tu: aquí estoy.
Y si Átropos decidiese cortar
los hilos de alguno de nosotros,
lo mejor sería beber el jugo de
la vida por el tiempo que nos queda.
Poema XXXI.
Confusión.
Ilusión.
Escaso entendimiento.
Lazos.
Oscuros.
La lluvia muestra menos de lo
mucho que siempre vemos, las
nubes nos insultan por ciegos.
Tumba en nuestras cabezas las
cosas que giran alrededor de
lo fútil y lo importante.
Y deseamos mucho algo que
podría ser muy perjudicial para
la vida nuestra.
Hacemos amigos, o ese es el
remoquete que usan porque
casi siempre somos ciegos.
Y por las tierras, donde la caída
sería la última acción, cruzamos
entre mil y un tsunamis.
¿Alguien sabe que época
del humano es la anteriormente
descrita? a pensar.
Poema XXXII.
Himno a todo aquel que
se llama feliz y sea un
retrato de lo que vive.
Es un cocinero de la
vida humana, es hora de
ver los ingredientes, nos
falta mucho que aprender.
¿Qué se necesita?
¿una pizca de amor?
¿dos cucharadas de dolor?
¿medio litro de abandono?
¿Qué se necesita?
¿media taza de violación?
¿dos sacos de frialdad?
¿media tonelada de cariño?
Y si alguien es feliz,
que muestre la receta
para los desahuciados.
Poema XXXIII.
Quiero ser lo que fui antes
y no arrepentirme de ser
inmortal, aunque pobre y
sin amor en el ambiente.
Nunca morir y saber
lo que mis personajes
sienten, ver que la vida
no es una caricatura.
Ser inmortal y nunca más
ser adolescente, adulto
o anciano, así tenga que
decir adiós a ser padre.
Nunca más perder un
cuerpo débil y razones
para quejarme, saber lo
duro de una vida.
Saber lo que es trabajar
para comer en una sociedad
donde se firman pactos a
costa de inmunidad de la ley.
Y como la araña,
sigo tejiendo ficciones que
me desconsuelan luego
de acabar de leerlas.
Poema XXXIV.
Soy zurdo de nacimiento,
tengo la negra sombra
que enturbia la paz de los cucufatos.
Melindroso, infantil y algo
paidófilo sin golpear contra
ley, el de la mente zurda.
Mis terroríficas manos
destruyen todo lo que es
estúpido, antiguo, etiqueta,
todo lo mando a tierra del olvido.
Adiós a las risitas de las
visitas cuando el chascarrillo es
estúpido, a la hipocresía de los
melindrosos del pecado.
Soy el piloto kamikaze
que trata de impactarse
en la capital de los hipócritas,
los sin ética y sobornables.
Poema XXXV.
¿Qué tanto tendré que esperar
el día del sendero por el cual todos
estamos condenados a pasar?
Temeroso me siento de saber
que se siente morir ¿dolerá? tal
vez, no hay testigo que nos diga
como se siente.
Y mi maleta que haré para
llevar lo que se necesita… ese acto
es tan fútil como cargar agua
en un perol partido.
Tal vez sea el fuego, o el agua,
tal vez el destroce de mi carne,
tal vez desesperado, tal vez en un
pestañear y decir adiós.
Tal vez en la falsa muerte
o el dolor del corazón, o el
dolor del alma, o la desesperación,
o la lluvia de metales semi arqueados
con pólvora por ser bueno o muy malvado.
Y el llanto, acto de doble significado,
un egoísmo por parte del llorón, y al mismo
tiempo la tranquilidad del muertito,
ya que recibe la bendición de no más sufrir.
¿No más sufrir?
¿no más sufrir?
bello regalo de los cielos.
Poema XXXVI.
Niebla, que purificas mi existencia
¿Por qué has dejado tus pasos tan secos?
Se te venía recorrer los amplios acantilados do
Moría la tristeza
la miseria
y nacía
felicidad
esa tuya, propiedad privada.
Niebla, que (parafraseando a Jon
Anderson) testificas el cambio
Del tiempo junto al sol ¿Qué
Es tu alma tan glamorosa si ahora es tan glacial?
¿No eres la niebla que corroe mis llantos
Y los haces edén tan sólo soplando mi alma
Como cuando quieres tenerme?
Pues aún estoy sentado
Sobre la base de granito
Riéndome de tu anodina estructura,
Llamada vida.
Posdata: Excepción a lo dicho son los poema 1 y poema 36.
.....................................................................................
Prólogo.
Sería tonto decir que no me he entrometido en la política o he baleado a varios personajes de mi tiempo- y que varios recordarán con cierta desazón, y que sólo se encuentran en Érase una vez en el universo, muchas personas se darán cuenta esa parte con Érase una vez, como los cuentos de hadas- con estos poemas que, tanto me agradan, aunque podría ser el festín de las críticas para quienes saben mil veces más que yo sobre poemas, tal vez sea laborioso pensar ¿quién es quien? en Érase una vez en el universo. En Laberintos de coherencia, nadie entenderá la razón por la que mezclo un tema con otro cerca de un poema, en Brumas ocurre lo mismo, el meter en un libro sólo un tema me parece fastidioso porque generaliza todo el tema en pocas palabras, cosa que- para mí esa idea- aborrezco. Se hallará un trampolín- creo yo- de ideas que divagan en ciertos versos, o al menos eso parece, y que, al final de cuentas, tiene una idea lógica en mi interior, algo así como una novela de misterios en cuanto a mi concepción del mundo y mis simplones símiles- aunque a veces, retorcidos.
En mi libro Un cisne con cadenas, se menciona a un personaje del futuro que deja este libro, el personaje evidentemente soy yo. La palabra surrealista- aunque creo que inmerecida en este libro- nace ya que en el libro mencionado, el pueblo representa un mundo pequeño de ensueños, una fantasía de la perfección, la inmortalidad ante el tiempo, el estancamiento de la vejez y el poder sobrehumano, y el personaje le dice al anciano- que el cuenta a su nieto, aunque esta pequeña parte no lo relato- que tienen derecho a ponerle el nombre que querían.
Primera parte: Érase una vez en el universo.
Poema I.
Érase una vez en el universo,
un hombre de gran porte, de
gran estómago y ensoberbecido.
De piernas largas y ensoberbecido
a más no poder, su dedo era lo más
sagrado, y su palabra era el dedo.
De vestidos ridículos, muy formal
que soporta el poder de las caretas
tan gracioso por dentro, es el amo,
tiene investidura.
Y se preguntan ¿por qué las
cosas salen tan mal? su ineficacia
es la culpable, es un tarado.
Poema II.
Érase una vez en el universo
un hombre muy convenido
que callaba lo que no debía.
La sotana era tan grande como
el gran cargo inmerecido, su
prístina labor fue olvidada.
Su alma pringosa es tapada por
su cargo, su seudo pique con la
maldad es su símbolo.
Y ante la matanza de los
malvados rendidos, su silencio
le valió su cargo honorable.
Poema III.
Érase una vez en el universo
unos grupos de personas que
se decían llamar cantantes.
Sus melodiosas voces eran
tan encantadoras cual dos llantos
de rapaces luego de una fútil riña.
Del centro de mi continente son,
iban con lo moderno, que una vez
perdió apogeo, y no sé cómo, renació.
Destrozan la lengua,
destrozan la imagen femenina
adiós a la música.
Poema IV.
Érase una vez en el universo
hombres dispuestos- y muy
irregulares- a la ayuda del coronado.
No se sabe si eran muy
hambrientos de poder, o su
buena intención, o su
idiotez, de ayudarle.
Cierto es que eran pocos,
pero eran. Batallaban contra
cielo y tierra, escándalo tras problema.
El poder lo tenían, los
más mirones tenían su
vergüenza y su boca en el bolsillo.
Controlaban cielo y tierra
la mente de algunos, y para
casi todos, su silencio.
Poema V.
Érase una vez en el universo
un grupete de hombres que
deseaban tener el cetro.
Mentían tanto que, si cada grano
de arena era una mentira, en vano
sería una competencia con el Sahara.
Como Mesmer, magnetizaban
las palabras y a las personas,
los más rudos les paliaron.
La carrera por la victoria era
sólo para uno, el más hábil
o el más mentiroso.
Y no importa cuantos
errores tenga un veterano,
sus palabras rompen el tiempo.
Poema VI.
Érase una vez en el universo
un cadete con órdenes de mandar
y su ego era tanto como su prepotencia.
Un hermano que balea en pro de la
libertad, con una faz que asociaba
a la beldad… tan complejo
de describir lo bello que carece.
Se distorsiona en tercera persona
cuando habla, no es malo, creo
que salió de un mundo de caricaturas.
BOOM, ya llegó con su ametralladora
y aplana a quien se le oponga en sus
ideales, tal vez vi el futuro de otro universo.
Pero su padrastro si hizo eso
en otra nación, conquista a punta
de metales semi arqueados con pólvora.
Poema VII.
Érase una vez en el universo
un hombre, súper necio y no
amante de la vida, sea humana u otra.
Decía blanco a la suciedad
y negro a la paz, lanzaba
órdenes desde el cuartel de
cinco lados, lleno de secretos.
Era sordo a las réplicas de
su gobierno, mudo ante las
cosas caóticas de sus sucias empresas.
Jugaba a ser el dios que
hacia lo que se le venga en
gana, se oponía a su pueblo.
Lo peor del caso es que
destruye lo que amamos,
pero él es el amo de la paradoja de la vida.
Poema VIII.
Érase una vez en el universo
un camaleón muy horrible,
asiático o americano, de vez en cuando.
Cuando sus párpados bajaban
se escudaba de la justicia, so
pretexto de no ser lo que aparentaba.
Cuando sus párpados subían,
decía que sus enemigos mortales
le mentían y le echaban al horno.
¿Cuál es la verdad? son tantas
veces el cambio de color que
no es lo que aparentaba ni lo que es.
Poema IX.
Érase una vez en el universo
un niño viejo, que quería su
merecido regalo, pero no le daban.
Casi lo cogía, con su sonrisa
falsa, y su gran poder literario
apenas llegaba a la luz.
Y en el silencio quedó, mas
no de sus compatriotas lectores,
quienes replicaban en vano.
Astro de la literatura peruana,
que fue rechazado dolorosamente,
y sus esfuerzos se hacen polvo en el horno.
Poema X.
Érase una vez en el universo
una niña con la boca grande
y con los dientes amarillista.
Su invisible nariz de perico,
tal vez de tucán, es el símbolo
del lado oscuro del periodismo.
Hace trizas la vida ajena,
hace papilla el honor- tal vez
irreal- de la persona, y no le importa.
Sus espectáculos baratos
son la risa ajena, y el alimento
de los tarados que no viven.
Risas bajo las luces,
es enfocada bajo las cámara
y pésima es la acción.
Algo más, cree que es mala,
no lo es, porque hay que ser
mil veces malo para reconocer eso.
Poema XI.
Érase una vez en el universo
un grupo de directores que
fascinaron mi adolescencia con el realismo.
Sus obras son cual animal
muerto y despellejado, eso sí,
sin sazón y sin cocinar, muestran la realidad.
Un lienzo de lo peruano, lo cruel
y lo real, la miseria que todavía
vive acomodada en la infancia.
Empero ¿dónde están otra de
sus creaciones? me dejaron con
la desazón de repetir el plato.
Díganme pesimista, alocado, cruel,
loco, no me importa, extraño esas
obras, tan perfectas, tan buenas…
Poema XII.
Érase una vez en el universo
un grupo de directores tan
imbéciles que repiten el esqueleto.
La película es monótona,
el susto es irreal, las risas fingidas
todo es patético.
Y son los veteranos y críticos
quienes no se dejan llevar por
la corriente de lo moderno, tan simplón…
¿Dónde quedó lo bello
de las películas, la hermosura de
las sincronizaciones de los bailes?
Todo se ha devastado,
adiós a lo antiguo, lo que
nos muestran es un fiasco.
Poema XIII.
Érase una vez en el universo
un hombre muy glotón, tanto que
se comería una embarcación de pollos.
Un estómago tan delgado
como la injusticia en el mundo,
como los divorcios.
De retorcidas ideas sádicas,
bueno para nada, amante de la
literatura y de leer muchas cosas.
Un melindroso adolescente que
tiene complejo de Peter Pan,
o tal vez encadenado en el pasado.
Y es tan tarado que se delata
entre estos versos simplones
para experimentar sentimientos.
Poema XIV.
Érase una vez en el universo
un grupo de féminas que decían
ser muy inteligentes al ganar dinero.
¿Cuál es su vocación? dar vueltas en un
carrusel metafórico, donde las luces y las
cámaras disparan a su objetivo.
No deben ser muy gordas o no tendrán
su oportunidad, es extraño, yo creo que
se desprecian a sí mismas, necesitan la mirada ajena.
Tal vez es la forma más fácil
de ganar dinero, y lo que más se
aproxima a ser coimas.
Algo más, si tuviesen el cerebro
en el estómago, indudablemente
serían más delgadas.
Segunda Parte: El laberinto de la coherencia.
Poema XV.
Reúno, atrapo, capturo,
se me escapan de las manos
de mi frágil mente y de mis labios.
Llega la hora y me dicen adiós,
lástima para mí, iba a tener un
beneficio de haber capturado la idea.
Intento agarrar las piezas,
las intento meter a la fuerza,
pero no entran al molde de madera.
Poema XVI.
Risas son escuchadas en el salón
¿cuál es el motivo? no lo entiendo,
hay muertes, todo el suelo tiene muertos.
El llanto es opacado por la risa
que no es consoladora ¿qué nos
traerá en el futuro? tal vez decepción.
Las promesas salen desde este a
oeste ¿por qué tan rápido? no
es época de campañas electorales.
El responsable fuga, el más pequeño
debe liar con los deberes de los mayores
y el cielo se torna, engañosamente, de azul.
El futuro es más incierto como
el decir que todos los dardos caerán
a un punto en específico
y ser ciego e inexperto.
¿Dónde está el alcalde? vaga despreocupado
¿dónde están los donativos? son gastados por X
¿dónde están las esperanzas? aplastados con los muros
y los recuerdos de antaño.
Poema XVII.
Computadoras son sencillas
calculadoras, es que somos
bárbaros al hablar,
su nombre es ordenador.
Lapiceros son simplones
tapas de lapiceras, ya,
debemos ser de una tribu extraña.
Nuestros fólderes son
las carpetas que conocemos,
hemos pecado de ignorantes.
Y las carpetas que conocemos,
el nombre original es pupitre,
y con esto, espero que no olviden.
Poema XVIII.
Y me llega al alma
esa fotografía, con la palma
me recibió en ese lugar, mi alma…
Y los senderos que trazó,
con la maleza arrasó,
y mis sueños, ella, trazó.
Entre tantas envidiosas
rosas color de osas,
que perderán porque son sosas.
Voy a la morada de mi amada,
la de vestidos grecos, bienamada
mía, de ser ilusión, hazme una tumba alada.
Y si por mala suerte,
es esto una cosa irreal, quisiese verte
en un boceto hecho fotografía para verte
no como un dibujo, sino como un eterno sueño verde.
Poema XIX.
Hay una laaaaaaaaarga carretera
se viste de gala, y en cualquier
momento se baña de asfalto.
Son para correr, y nunca
esperan a los perezosos,
rompe con las ilusiones.
Muchos corren hacia la
laaaaaaaaarga carretera
y mueren de decepción.
Llega el sol, y las personas
que corren son quienes
mutaron en algo mejor,
Son felices y no tienen más
que lo que ellos decidieron
un futuro inesperado, pero feliz.
Poema XX.
Y no hay más piedad
para los poemas,
están regados por doquier,
y fenecen por el olvido.
Como los que viven en
África y no tienen algo
que morder, excepto su lengua.
Se quedan estancados en
los laberintosos santuarios
cuyos guardianes silenciosos
resguardan con mucho celo.
¿Cuál es el paraíso de los
poemas? aquella persona
que los lee y los comprende
e interpreta con mucha alegría.
¿Cuál es el infierno de los
poemas? ser recolectado y
etiquetado como un objeto
que será vendido y guardado sin leer.
¿Cuál es la tierra de los
poemas? el hogar del poeta
- así sea un pésimo poeta-
que los creó.
Poema XXI.
Va en el mar,
el palacio celestial
y sus perlas, en
la costa están.
El brillo del atardecer
lo hace tan paradisíaco
y a los ojos humanos, los
hace una tentación.
Nuestra esmeralda norteña,
inmortalizada por sus
cuadros edénicos, de la
naturaleza más la convivencia humana.
Y entre las colosales
casas de paso, los extranjeros
van de un lugar u otro, en
busca de lo que describo.
Poema XXII.
Hasta la más hermosa ciudad,
con sus modernizadas escuelas,
es horrible sin seguridad.
Mirad al occidente, no hay más
que un trabajo del hombre de la
generación de Unamuno.
Y la desesperación… tantas
quimeras se forman en mi mente
y en la realidad asaltan mis
esperanzas ¿pero las ajenas? también.
Mirad al oriente, se funde
el caos con las partículas y
el tinte eclesiástico, característica
que nos diferencia de los demás seres.
Mirad al Sur, desde el fin de lo malo
hasta el núcleo de lo malo, Mancora
se está pudriendo ¿y mi alma? tal vez
me haya contaminado de tanto asalto.
Poema XXIII.
¿Quién cuidará las playas
del néctar literario cuando
las generaciones vean a la
literatura como tema arqueológico?
Me pesa que no sea inmortal,
sin importar como quede, con tal
de preservar la literatura.
No bastará conmigo, hombre inepto
y que dícese llamar escritor,
para cuidar lo que en varios centenarios
se escribió para pensar, divertir, entretener…
Y los amantes del libro se
extinguen, no, no… los
enemigos del libro se
multiplican por doquier.
Y la pobreza de la educación es
un aliado de nuestro enemigo,
sin interés, todo es en vano…
el cuidar, el preservar.
¿Hay en la tierra una salida
para preservar la literatura
cuando los mejores- y yo no me incluyo-
puedan recitar su creación en el cielo?
Poema XXIV.
Enigmático, sorpresivo,
anda entre las sombras,
el universo, los amigos,
las reacciones inimaginables.
Va desde el sur hasta el norte,
desde el lado malo
hasta el lado no malo,
y viaja sin saber ¿por qué?
Baila al son de la vida, y la desgarra.
Sin saber que es la risa,
sin saber que es el amor,
sólo recibe órdenes del amo
y señor de la vida y la muerte.
Es ciego, no le importa si
es rico o pobre, blanco o negro,
pelirrojo o rubio, la lluvia es para
todo el universo.
Va en el día, tarde o noche,
lo peor del caso es que no
tiene horario, e inútilmente
vamos a la loca para que nos diga
una mentira bañado con
el teorema de Thomas.
Poema XXV.
¿Y si la lluvia me borrase?
Ay de mi estupidez y de mi
falta de creatividad, de mi
pronta juventud ¿por qué
nací tan tarde?
Tal vez debí escribir cuando
era espermatozoide, y publicar
cuando gateaba, y tal vez, pero
sólo tal vez, podría evitarme muchos problemas.
La tierra de las ilusiones ficticias
está siendo copada, y no hay
mucho de que crear, y mi estupidez,
tan ciega, escribe sobre lo que se escribió.
Para colmo de males, soy tan
mal escritor que de la risa muchos
morirán ante mis tragedias, y de mis
pocas comicidades todos llorarán.
¿Y si la lluvia me borrase?
No habría nacido, tal vez era mejor
que resignarme a quemar en mi mente
ideas seudo nuevas, pero muy trilladas,
y mi pesar en mi alma se carga.
¿Y si Dios me eliminase?
no he sido buena persona,
y mi peor acto, tal vez, el no
leer todo lo que se escribió,
para escribir lo que no se escribió.
Poema XXVI.
Llega el verano, y el mar se mueve…
las aguas bailan al son de los
movimientos el azar, y los infantes
son acariciados por las aguas.
El sol da bofetadas a quienes
creían verse tan mal con un
protector, y la arena se infiltra
en donde menos esperamos, cuando
menos lo esperamos.
Llega el otoño, el doctor de la
clorofila se esfuma, muchos soldados
caen, y se desnudan los árboles.
Brisa vuelve a nacer,
cree que necesitamos algo
de frío, y ataca a quienes pueden
y no pueden defenderse.
Llegó el invierno, no hay caricias
más frías y penetrantes, ni mayor
preocupación por los diminutos habitantes
que nos pueden mandar al cielo o infierno.
Nieve que no siempre cae, que mata,
que alegra, que da un tono de perfección
a la vida ¿es tan larga tu estadía en esta
zona de la tierra? no muchos te aman.
Llega la primavera, y renace lo que
feneció, y lo que es frío se evapora,
y lo que mata se hace invisible por
el momento
Llega el verano, y el mar se mueve…
Poema XXVII.
Son tantos los besos que me das
pena, crees que mientras más te
muevas podrás ser más feliz, ay de ti.
No es la familia más feliz
por los mil y un bailes
sobre el lecho y tener mil hijos.
O tener mil y un jaulas de oro,
darles comida de la mejor calidad
con brusquedad y falta de amor.
Te preguntas ¿qué es amor? ¿qué
puedo responderte? el amor no es
forzado, ni es planificado de antemano.
Amor no es la familia perfecta
ni la que fuga de una familia a otra,
ni la que abandona hijos.
Amor no es la que tiene un castillo
de naipes, repleto de mentiras, ni la que
llena sus problemas a una persona.
Amor no es fingir, ni creer que todo
es un monopolio, ni que las hijos están
hechos para ser soldados
o títeres de las órdenes.
Amor no es abusar de las debilidades
de tus hijos para destruir la armonía
familiar, ni insultarles, ni maltratar a
quien más te ama, la que dijo: sí, acepto.
Poema XXVIII.
Hay un mapa oculto
y es la noche quien lo
protege con mucho celo.
Nadie lo sabe por desgracia,
el alma del humano es muy
ciega y no se daría cuenta
de eso, lástima de los humanos.
Ah, no veo cual es el
paso por donde debo seguir
para obtener la felicidad.
¿Tal vez a través de los
valles de espinas y de los
mares de lamentos?
¿O tal vez a través de las
luces que siguen el sendero
de lo sencillo y lo misterioso?
¿O es que, de todos los
mitos más míticos, éste sea
el más estúpido?
Tercera parte: Bruma.
Poema XXIX.
Tengo un relato entre mis dedos,
tengo un relato encadenado,
tengo un relato que desea renacer.
Las bellas flores y las feas flores,
las bellas mujeres y las feas mujeres,
las buenas princesas y las malas princesas.
Todos desfilan, entre párrafos, hechos
de poca fiabilidad, que desencanta a los
críticos y que me gana la ira ajena.
Dicen que soy un asesino de lo bello,
dicen que soy un asesino de mis personajes,
dicen que soy… en fin, no tengo mucho tiempo.
Hay un relato que quiere ser contado,
un relato que no tiene palabras porque
perdí las palabras en el trayecto.
Poema XXX.
Una ridiculez el hecho de hacer
concursos sobre la belleza de la
mujer a nivel de la tierra si la más
hermosa se halla a mis pies.
La del anillo coqueto y la de
la dentadura cegadora, la carne
que se halla al sur de tu barbilla me
hace recordar los andes.
Con una sencilla complicidad,
y un beso entre mis labios, adiós le
decía a la infelicidad y a la ausencia
del placer y el amor.
Mientras mil estridentes violines
intentan acercarse a la perfección
de tu voz, aunque hiciesen mil composiciones
del italiano que vendió su alma, nada
calma los males como tu: aquí estoy.
Y si Átropos decidiese cortar
los hilos de alguno de nosotros,
lo mejor sería beber el jugo de
la vida por el tiempo que nos queda.
Poema XXXI.
Confusión.
Ilusión.
Escaso entendimiento.
Lazos.
Oscuros.
La lluvia muestra menos de lo
mucho que siempre vemos, las
nubes nos insultan por ciegos.
Tumba en nuestras cabezas las
cosas que giran alrededor de
lo fútil y lo importante.
Y deseamos mucho algo que
podría ser muy perjudicial para
la vida nuestra.
Hacemos amigos, o ese es el
remoquete que usan porque
casi siempre somos ciegos.
Y por las tierras, donde la caída
sería la última acción, cruzamos
entre mil y un tsunamis.
¿Alguien sabe que época
del humano es la anteriormente
descrita? a pensar.
Poema XXXII.
Himno a todo aquel que
se llama feliz y sea un
retrato de lo que vive.
Es un cocinero de la
vida humana, es hora de
ver los ingredientes, nos
falta mucho que aprender.
¿Qué se necesita?
¿una pizca de amor?
¿dos cucharadas de dolor?
¿medio litro de abandono?
¿Qué se necesita?
¿media taza de violación?
¿dos sacos de frialdad?
¿media tonelada de cariño?
Y si alguien es feliz,
que muestre la receta
para los desahuciados.
Poema XXXIII.
Quiero ser lo que fui antes
y no arrepentirme de ser
inmortal, aunque pobre y
sin amor en el ambiente.
Nunca morir y saber
lo que mis personajes
sienten, ver que la vida
no es una caricatura.
Ser inmortal y nunca más
ser adolescente, adulto
o anciano, así tenga que
decir adiós a ser padre.
Nunca más perder un
cuerpo débil y razones
para quejarme, saber lo
duro de una vida.
Saber lo que es trabajar
para comer en una sociedad
donde se firman pactos a
costa de inmunidad de la ley.
Y como la araña,
sigo tejiendo ficciones que
me desconsuelan luego
de acabar de leerlas.
Poema XXXIV.
Soy zurdo de nacimiento,
tengo la negra sombra
que enturbia la paz de los cucufatos.
Melindroso, infantil y algo
paidófilo sin golpear contra
ley, el de la mente zurda.
Mis terroríficas manos
destruyen todo lo que es
estúpido, antiguo, etiqueta,
todo lo mando a tierra del olvido.
Adiós a las risitas de las
visitas cuando el chascarrillo es
estúpido, a la hipocresía de los
melindrosos del pecado.
Soy el piloto kamikaze
que trata de impactarse
en la capital de los hipócritas,
los sin ética y sobornables.
Poema XXXV.
¿Qué tanto tendré que esperar
el día del sendero por el cual todos
estamos condenados a pasar?
Temeroso me siento de saber
que se siente morir ¿dolerá? tal
vez, no hay testigo que nos diga
como se siente.
Y mi maleta que haré para
llevar lo que se necesita… ese acto
es tan fútil como cargar agua
en un perol partido.
Tal vez sea el fuego, o el agua,
tal vez el destroce de mi carne,
tal vez desesperado, tal vez en un
pestañear y decir adiós.
Tal vez en la falsa muerte
o el dolor del corazón, o el
dolor del alma, o la desesperación,
o la lluvia de metales semi arqueados
con pólvora por ser bueno o muy malvado.
Y el llanto, acto de doble significado,
un egoísmo por parte del llorón, y al mismo
tiempo la tranquilidad del muertito,
ya que recibe la bendición de no más sufrir.
¿No más sufrir?
¿no más sufrir?
bello regalo de los cielos.
Poema XXXVI.
Niebla, que purificas mi existencia
¿Por qué has dejado tus pasos tan secos?
Se te venía recorrer los amplios acantilados do
Moría la tristeza
la miseria
y nacía
felicidad
esa tuya, propiedad privada.
Niebla, que (parafraseando a Jon
Anderson) testificas el cambio
Del tiempo junto al sol ¿Qué
Es tu alma tan glamorosa si ahora es tan glacial?
¿No eres la niebla que corroe mis llantos
Y los haces edén tan sólo soplando mi alma
Como cuando quieres tenerme?
Pues aún estoy sentado
Sobre la base de granito
Riéndome de tu anodina estructura,
Llamada vida.
domingo, 22 de noviembre de 2009
Poema: Oda.
Oda a que pueda oír,
a que puedo saber cuando se quiebran mis dientes,
a cuando me da bruxismo o repetir lalalalalalala tras el sonido que mata
las tristezas, o que entierra y cubre la imaginación.
Oda a la vida, a la grande.
Oda a los malos chascarrillos,
a la patineta escindida,
a los petrodólares y petroaudios,
a Bécquer,
a las castañuelas
y al ADN.
Oda al sinsentido,
a las paradojas,
a las dicotomías
a la patafísica,
a la pata de mi silla
y a mis pata,
pata de la pata del pato de la física patológica.
Oda a la violación sexual,
a la risa,
a la noche,
al dolor,
a la internet,
al árbol del conocimiento.
a Dios,
a Comunism-Anarquism-Nihilism,
a Luzbel,
a Oesed,
al desierto,
a los garrapatos del doctor que escribe esternocleidooccipitomastoideo,
o de las farmacéuticas que usan la mayéutica,
añeja y astillosa,
carente de puntillistas frases,
innovadoras y abrumadoramente desfasadas.
Oda a los licantropos,
a los tropos someros del entendimiento,
a Tlön, Orbis Tertius
y las tertulias preparadas por
Abel Guzmán Rospulgoso,
a Franco de Vita(e),
al afeminado de José,
del desierto do sus hermanos le vendieron al peor postor,
a los malos tiempos climáticos,
al orgullo pútrido,
que exalta la humanidad.
Pero sobre todo, a la putísima idea de que ser humano
es beber pisco y orina, masticar tierra y caviar,
cantar áfonas palabras en el mundo de la Reina H,
pero más fuerte que todo,
oda al niño que resolla en la gélida carretera,
seropositivo y de vestiduras "pauperrísimas".
a que puedo saber cuando se quiebran mis dientes,
a cuando me da bruxismo o repetir lalalalalalala tras el sonido que mata
las tristezas, o que entierra y cubre la imaginación.
Oda a la vida, a la grande.
Oda a los malos chascarrillos,
a la patineta escindida,
a los petrodólares y petroaudios,
a Bécquer,
a las castañuelas
y al ADN.
Oda al sinsentido,
a las paradojas,
a las dicotomías
a la patafísica,
a la pata de mi silla
y a mis pata,
pata de la pata del pato de la física patológica.
Oda a la violación sexual,
a la risa,
a la noche,
al dolor,
a la internet,
al árbol del conocimiento.
a Dios,
a Comunism-Anarquism-Nihilism,
a Luzbel,
a Oesed,
al desierto,
a los garrapatos del doctor que escribe esternocleidooccipitomastoideo,
o de las farmacéuticas que usan la mayéutica,
añeja y astillosa,
carente de puntillistas frases,
innovadoras y abrumadoramente desfasadas.
Oda a los licantropos,
a los tropos someros del entendimiento,
a Tlön, Orbis Tertius
y las tertulias preparadas por
Abel Guzmán Rospulgoso,
a Franco de Vita(e),
al afeminado de José,
del desierto do sus hermanos le vendieron al peor postor,
a los malos tiempos climáticos,
al orgullo pútrido,
que exalta la humanidad.
Pero sobre todo, a la putísima idea de que ser humano
es beber pisco y orina, masticar tierra y caviar,
cantar áfonas palabras en el mundo de la Reina H,
pero más fuerte que todo,
oda al niño que resolla en la gélida carretera,
seropositivo y de vestiduras "pauperrísimas".
martes, 17 de noviembre de 2009
Poema: Existencia.
Pinto, pinto en las crayolas
compradas con la sangre de mi esfuerzo,
y mis brazos manchadas del aerosol.
La mano mía, jirones de carne,
tan ausentes de felicidad,
ausentes de paz y calma,
libres del juego, ocupado en la noche.
Ojos cansados,
la cabeza meneando,
sobre mi esmirriado cuerpo y mi decenio de vida,
mordiendo mi almohada,
llorando en mi acidificada soledad,
y adusto en la mirada de una injusta centuria.
No, no, romperé
las tapias de mi miseria y las reconstruiré,
con el valor de mi cuerpo vivo,
y mi alma tullida.
¿Mamá? ¿No querrás decir puta?
¿Papá? ¿No dirás mejor abusador?
A dormir, dormir, dormir,
sobre mi cartulina con crayolas,
esnifando mi muerte.
sábado, 14 de noviembre de 2009
Traidores y traidores.
Lima. Perú.
El gobierno de Chile ha seguido una trayectoria desde hace más de dos décadas, que es un rearme para reemplazar a cualesquier arma que no fuese disuasiva. VERSIÓN OFICIAL. Jueves 12-Viernes 13 de Noviembre de 2009, Víctor Ariza Mendoza fue descubierto ante la opinión pública como un traidor a la patria al vender información de seguridad a Chile, quien ha incrementado su fuerza bélica para disuadir a sus vecinos de ser invadido (vecinos: Argentina, Bolivia, Perú).
Claro, los gobiernos de Chile siempre han tenido miedo de las armas nucleares, todopoderosas, de la armada marítima de Bolivia y el Sistema de Destrucción Espacial Peruano-Argentino, y por eso se rearman. Lógica tonta. La armada peruana está en franca decadencia, el gobierno de Bolivia coquetea con sus pares chilenos para una salida al mar (me queda la duda si nos apuñalarán, quiero creer que no) ya que quieren tener su Club de Surfistas. Argentina está tan... Tan... No, no necesita de Chile (a menos que Kirchner necesite recordar el Conflicto del Beagle para subir en las encuestas ¿Será viable?) y neutrales ambos ganan.
¿Estados Unidos conquistará Chile y por eso se arma? Lo dudo, y nadie quiere ganarse una guerra fácil, a menos que tenga mucho que ganar y nada que perder. El país llamado Venezuela, al comando de Hugo Chávez está cayéndose a pedazos (aunque nosotros no debamos presumir de estar bien, aclaro) con una riqueza muy envidiable y que no se lo llevan los imperialistas. Paraguay y Uruguay son mansas palomas, no quieren picotear si quiera un terrón salino de Atacama. ¿Existe alguna lógica en todo esto? Una hipotética guerra relámpago (que, aclaro, sería demasiado riesgosa para los comercios chilenos en Perú, a menos que éstos sean usados como bases foráneas si llegasen) podría aclarar esto, donde llegasen hasta Arequipa, se construyan asentamientos (más rápido que la velocidad de la luz, sólo los asentamientos que hacen los israelitas) y se lo repartiesen entre ellos y Bolivia. Incluso podrían decir, si llegasen a Cusco, que Machu Picchu es suyo ¿Tendrían razón? Puede ser.
La proporción arma-persona es lejana, pero eso da ventaja. No quisiera ni imaginarme que un soldado apretase un botón para acabar con un batallón. Pero lo mencionado es mera especulación. El traidor fue capturado a fines de Octubre ¿Por qué recién ha sido revelado ante el ignorante de García? Decir que esperaban el momento oportuno se torna cada vez más delicioso si se toma en cuenta que el espía fue estudiado tiempo atrás por sus (oh, milagro) cuentas llenas de dólares ¿Deudas? Obvio, cronopio.
Ahora, hablaré del otro traidor: García. Se ha afamado como el paráclito (palabra tomada gracias a una de los escritos de Juan Pablo II) de las empresas. Ese hombre no ha hecho el cambio necesario para la población, realmente nos ha perjudicado ¿De qué manera? El desdén en las promesas que dio (y esto no lo invento, está en su propio Plan de Gobierno http://www.transparencia.org.pe/documentos/plan_de_gobierno_partido_aprista_peruano_(pacto_etico_electoral).pdf página 10): Capítulo 3, entregar más recursos y atribuciones a las regiones y municipalidad. Me imagino que serán las regiones limeñas, porque las del interior del país sufrirán un bajón en el dinero y los proyectos destinados se irán al toilet.
Idea profana, supuestamente las regiones del país no han gastado todo el dinero que se les asignó y por eso el Ejecutivo optó por confiscárselo. Podría tener asidero, pero lamento informarles que es justo en este momento en el que las regiones necesitarán más dinero que nunca porque sufrirán la caída de las regalías (¿El neoliberalismo colocó su etiqueta en la parte reversa acerca de un extremo libre mercado sin contemplar al otro, que es nuestro hermano? Lo dudo bastante a todas luces) ya que el pequeño mercado del mundo se "ha rompido", y las mineras no son la excepción.
- Impulsar la Seguridad Ciudadana. Facilitar la formación de 20 mil nuevos policías: Me temo que aunque tuviésemos un ejército de medio millón de policías, si son de la calaña ya conocida (léase hombres fáciles de sobornar o que piden soborno, enclenques ante la presión de los altos mandos para hacer entuertos, amiguísimos de generales-contraalmirantes de dudosa reputación entre otros menos felices) tendríamos más cárceles que hacinar, y eso si caen. Es cierto que se necesita más efectivos, pero aún más que ello es lograr un altísimo control de calidad en el personal que postula para la Escuela de Suboficiales, etc... Cada uno debe estar bajo seguimiento en exámenes que determinen su nivel de moralidad (por decirlo así) y desechar a los inútiles (en suma, los amorales) que sólo serán usados para generalizar el desprestigio de una institución que merece respeto, pero que lo ha perdido catastróficamente.
- Reducir los beneficios penitenciarios: Yo, Don Omnipotente Amiguísimo de García soy inmune a muchas cosas, lero lero candelero, y vosotros no... Si me salen las cosas mal, pido mi recurso de encierro domiciliario, aceito a unos tombos y me voy directo a Israel o donde fuese. Un discurso realmente patético y realista. Los altos mandos tienen las penas más benignas (y no me digan que Fujimori está pasándolas en el último círculo del infierno, que la fotografía fuera de su celda es una muestra de la bacanada que es la justicia a la peruana) y se van a casita para no pasarlas negras sin su familia. Más ofensivo, imposible.
LOS OBJETIVOS AL 2011 (página 13).
- ESTADO AL SERVICIO DEL PUEBLO: Lamento informarles, pero veo que el estado no está a nuestro servicio, sino más bien que nosotros debemos acomodarnos a su antojo. Si rematar la selva es un servicio ¿Para qué lo queremos? Tengo teorías: Uno, García es un chapero de los empresarios, con una doble moral que fustiga a sus oponentes antisistemas (que sí lo son, pero de SU sistema) y acaricia, por no decir fornica, a sus protegidos. Cree que el dinero es infinito (tipo truco Gameshark de Visual Boy Advance) y jamás será tocado (ojo, mi presidente, no has ganado mi respeto por el caso Bagua) porque está muy protegido. Los empresarios visitan a los postulantes para ver quién será el títere de su sistema, hediondo y corrupto, así lo apoyan y se encargarán de lanzar barro a los demás. Dos: García está empecinado a creer que sólo el dinero hará un desarrollo en el país, que es una verdad a medias. El buen uso del dinero, así se tenga un sol, valdrá más que toda la riqueza del planeta. Y lamentablemente no sabe como administrarlo por la corrupción que penetra y deshace con la gobernabilidad, y todo por su ineficacia como presidente.
- HACIA EL DESARROLLO DESCENTRALIZADO: Tengo la desagradable sensación que García dirá algo como El porcentaje de pobreza ha bajado. Si los pobres mueren, por algo debe bajar el índice de pobreza ¿no? El presupuesto 2010 ha talado las expectativas que tenían las regiones que gastar. En suma: Ciudades pobres (no hay una coordinación entre el gobierno central con el gobierno regional para hacer proyectos que se les salvaguarde de la pobreza) con miserables que escasean y aumentan (los que mueren, y los que se transforman por la caída de los negocios, asesinados por los rezagos de un TLC mal planteado) a cada segundo. Lo peor es que García ha aprendido a desdeñar, a hacer demagogia barata y vender el país cual carnicero que secciona una ternera para hacer lomo o parrillada con ella.
- EN DEFENSA DE NUESTRO TERRITORIO: Aquí algo menos recalcitrante para mi presidente queridísimo. Independientemente de que las concesiones otorguen trabajo y ayudan a un flujo en la economía, lo importante es saber cómo hacerlo, y no ser un fantoche de los empresaurios. Nuestro sistema de seguridad ha sido vejado por el espía que nos dejó ridiculizados: Un peruano vendió al país ¿Hay algo más doloroso que eso? No le pediré el paredón aunque fuese legal, porque sería un ahorro en el dolor. Aquí hay varios temas mezclados, pero unidos entre sí: No se debe otorgar concesiones en perjuicio del Estado (¿Alguien dijo Paita?), pero peor si representan un riesgo geopolítico hacerlo, por más jugoso que fuese. El alquiler del espacio aéreo (que no comenzó con García, sino con Toledo y el gabinete PPK) para un país vecino representa casi un suicidio estratégico, y mil veces peor si existen cicatrices que no han curado del todo.
Puedo seguir con más ideas, pero me banearían del blogspot.com, si es que no lo hacen o no me hackean (mejor lo guardo todito para salvarme del imperialismo García) los esbirros del hombre que se decía llamar el mal menor, pero que resultó siendo el estoico paladín de eso que llamo miseria moral. En suma ¿Quién es más traidor que quién?
miércoles, 11 de noviembre de 2009
Navegando en la red.
Y bueeeeeeeeeeeeeeeno, buscando en la red he hallado algunas imágenes (como la vez pasada) que he rescatado de internet. Son diversas, algunas por su explosión cromática, otras por su fuerza de expresión, y otras porque he querido colocarlas. En fín...
¿Quién será Quicksilver? Lo ignoro, pero lo he hallado en una página contra la guerra de Vietnam, así que sospecho que debe tener algo relacionado con las bandas antiguerra de esa era. Parece que la casa tiene un aspecto de arca, con un diseño algo pomposo. Y los colores no tan vivos.
Io non ho paura: La película está basada en la novela homónima de un italiano (cuyo nombre no quiero tipear) y es un momento cumbre en cuanto a la expresión de los dos histriones. La película se trata sobre la relación de dos niños, uno de ellos quien vive en un pueblo (el libro data el escenario de 1976, aunque fue hecha hace poco tiempo) y encuentra a un niño encerrado en un pozo. Detecto (si es que no me equivoco, y no es que sea un especialista, sino un "opinólogo") un claroscuro donde el personaje principal (el niño de la cuerda) es iluminado, dando la idea de salvador, mientras que el otro está oscurecido parcialmente, donde tiene la oportunidad de salir, pero él se rehusa.
No, no he visto Raging Bull ¿Algún problema? Muchos, demuestra mi ignorancia.
¿Quién quiere ser el tonto que desdeñe esta imagen? Los colores y la forma atacan mi insensibilidad hasta hacerla trocitos, trocitos, trocitos. Los colores ofrecidos en este cuadrado llenan mis expectativas y sólo queda decir: Te amo, Photoshop.
¿Quién será Quicksilver? Lo ignoro, pero lo he hallado en una página contra la guerra de Vietnam, así que sospecho que debe tener algo relacionado con las bandas antiguerra de esa era. Parece que la casa tiene un aspecto de arca, con un diseño algo pomposo. Y los colores no tan vivos.
Endless Dream es una canción (escindida en tres partes) de Yes, mi banda amada (yes...) del disco Talk. Dividida en Silent Spring- Talk - Endless Dream, la banda había sufrido un descalabro (según los críticos) en la creatividad y cohesión, o algo así. Pero amo ese disco, y no como el bodrio de Homeworld (a excepción de esa canción) y Union, alias Onion. En cuanto a la figura, el colorido le da vitalidad, imagen característica de Roger Dean (tenías que ser tú).
Io non ho paura: La película está basada en la novela homónima de un italiano (cuyo nombre no quiero tipear) y es un momento cumbre en cuanto a la expresión de los dos histriones. La película se trata sobre la relación de dos niños, uno de ellos quien vive en un pueblo (el libro data el escenario de 1976, aunque fue hecha hace poco tiempo) y encuentra a un niño encerrado en un pozo. Detecto (si es que no me equivoco, y no es que sea un especialista, sino un "opinólogo") un claroscuro donde el personaje principal (el niño de la cuerda) es iluminado, dando la idea de salvador, mientras que el otro está oscurecido parcialmente, donde tiene la oportunidad de salir, pero él se rehusa.
No, no he visto Raging Bull ¿Algún problema? Muchos, demuestra mi ignorancia.¿Quién quiere ser el tonto que desdeñe esta imagen? Los colores y la forma atacan mi insensibilidad hasta hacerla trocitos, trocitos, trocitos. Los colores ofrecidos en este cuadrado llenan mis expectativas y sólo queda decir: Te amo, Photoshop.
Y volviendo con el color rojo, las implosiones nucleares son el temor del siglo XXI en cierto modo, un temor oculto (latente) y que ha dejado de ser tomado cuenta ya que El enemigo (los comunistas) está soterrado junto con la Tapia de Berlín.
MALDITOS QUIENES VIVEN EN ZONAS NEVADAS, yo nunca he ido allí. Bua. Pero con Photoshop o sin Photoshop, esta imagen me encanta ¿Alguien se ha hastiado de la nieve? y hace de su creador (Dios o el diseñador) un puntillista (no en el sentido estricto) de la belleza natural.
Yes, He is Country Joe and they are my fishes... CJ&TF es una banda de música (zzzzzzzzzzzzz) cuyo cantante se ha autoproclamado como uno (o "el") de los que acabó con la Vietman War. Si me ubico en la época, me imagino que sus atavios no están mal ¿O sí?
Ciudadano Kane. Película que... Cuando tenga dinero, me compraré la película. O suficiente internet. Según lo que he escuchado (y no es que sea de fiar) fue pionero en el tratamiento de cámaras, como las besaban y seducían (¡plop!) y al final, tuvieron su película. Pero Randolph Hearst chilló como cerdo: ESTA PELÍCULA HABLA ACERCA DE MI, NO LA VEAN. Y se fue a pique, creo.
Por último, Carlos Domínguez (el único horazeriano fotógrafo) pertenece a una ralea de fotógrafos difíciles de encontrar. Un hombrecito (con un sendero cercano al de Chambi) que nos ha retratado con los pantalones abajo, si se me entiende.
Cuento: Showtime.
Rebuscando mis archivos de hace años (ojo que tengo 19) he hallado un cuento que me hubiese gustado vivirlo. Me he enamorado de ello y debo mejorarlo. Hasta hacer un Ulyses con ello.
Showtime.
- ¿Irás al Kentucky Fried Chicken?- preguntó Clarisse mientras escuchaba música desde el walk- man.
- Ok- respondió Charlie luego de levantar el Sleeping Bag que iba a usar en la mañana en una excursión que iban a organizar los Boys Scout.
- Pues vayamos en mi Peugeut- comentó Clarisse luego de entrar en su auto, encendió la radio luego de apagar el walk- man, colocó el CD y colocó el track 65, Charlie leyó Minister of Rock ´N Roll.
- ¿Por qué no pones Baptized?- preguntóle, encendió el cigarro Pall Mall mientras se sentaba dentro del auto.
- Porque no es cool, o sea, tú sabes, es very awful- respondióle bruscamente- es como leer The Black Cat de Poe- agregó luego de encender el automóvil.
- I can not believe lo que he escuchado- comentó Charlie luego de sacar un paquete en el que decía Yu Gi Oh Duel Monsters, en la parte inferior del empaque decía Trading Card Game- pensé que te gustaba la literatura, y más a Poe.
- Poe is the oldest, I hate him because my mother me asustaba con sus stories cuando no me comportaba como una lady- replicó mientras conducía el Peugeut hacia el Kentucky Fried Chicken.
- Te traumó con eso ¿no?- preguntóle, miró los edificios de la avenida Pershing luego de pasar por varios jirones y avenidas, luego miró la avenida Monseñor Dintilhoc entre carcochas y niños que venden golosinas.
- Sí, ella era una bitch- respondióle luego de detener el carro, los dos descendieron y fueron hacia el establecimiento- que me viese una vez cada semana era horrible, pero que cada vez que me viese me contase un cuento de Poe, ya es demasiado- añadió.
- Ok, estoy de tu parte, pero ¿no podrías perdonarle?- preguntó Charlie, se acercó hacia las personas y esperó que descendiese la cantidad de personas para poder pedir su comida- Déme el combo 4- miró a la chica que atendía, ella asintió y se encargó de su trabajo- ¿qué vas a pedir?
- Déme los cuatro combos- le dijo a la trabajadora, ella se encargó de su trabajo mientras los dos fueron a sentarse- never, a esa bitch never- respondióle.
Mientras Rock DJ hacia su aparición en los oídos de los consumidores, trabajadores y espías de comida- aquellos que no podrían pagar un “combo” a menos que sus ideales sean el ser golpeado por quienes les mandan a traer dinero a casa- los dos jóvenes volvían a su conversación luego de la aparición de una niña, quien pedía dinero para traer a su casa.
- ¿Podría darme una monedita, por favor?- preguntóle en un tono piadoso.
- Déjame ver- dijo Clarisse mientras sacaba una moneda de su bolsillo “siempre quise hacer esto” pensó- Toma- añadió mientras la niña miró la moneda, era la primera edición del sol, la antecesora del inti, la niña supo eso y sonrió.
- Esa moneda ya no sirve- comentó la niña mientras le devolvía la moneda y miraba a Charlie.
- Hey, no seas mala, no te pases- le reprochó Charlie mientras sacaba de una billetera el billete de dos dólares- toma- añadió antes de darle el billete.
En ese momento, un guardián se acercó para sacar a la niña, ya que “molestaba” a los demás comensales con su presencia, pero Charlie convencióle para que se quede. El guardián miró a la niña de un modo extraño, no tomaba en cuenta a la niña como tal, sino como una mujer, y no era para menos, su tamaño decía que era una niña, pero sus facciones, su desarrollado- aunque disimulado- cuerpo era una de sus características físicas.
- ¿Puedes cantar?- le preguntó Clarisse, la niña asintió- pues canta, pero sólo rock- añadió.
- ¿Roc…ah?- dijo la niña en tono dubitativo, Clarisse asintió- sólo sé cantar Huayno- añadió mientras miraba a los demás, quienes oyeron eso.
- Oops, sorry con excuse me, but if you do not know to sing rock, you will not sing, never, and you will die next, daughter of bitch- comentó amargamente, la niña sólo sonrió ya que no entendió lo que dijo Clarisse.
- No entendí lo que dijo, que ¿se llama bitch? lo lamento señorita Bitch, no pude entender su mensaje- díjole, y fue luego de lo que dijo cuando los comensales que oyeron el parloteo comenzaron a reírse- gracias por los dos dólares- añadió mientras se retiraba, miró un carro que se detuvo y subió.
- Fuck your mother- murmuró Clarisse- ¿por qué le diste tus dos dólares?- le preguntó irritadamente.
- Hey, esos no eran mis billetes, le di un billete de dos dólares- le dijo acaloradamente- aunque no sé la razón por la cual ese billete de dos dólares tenía un marco de oro- añadió mientras levantaba la billetera de Clarisse.
- ¿Le diste el billete de dos dólares que estaba con un marco de oro?- le preguntó a Charlie- ¿el que me dio mi abuela antes de morir?
- That’s right- le respondió Charlie sin darse cuenta de su respuesta, pero que era sincera.
Showtime.
- ¿Irás al Kentucky Fried Chicken?- preguntó Clarisse mientras escuchaba música desde el walk- man.
- Ok- respondió Charlie luego de levantar el Sleeping Bag que iba a usar en la mañana en una excursión que iban a organizar los Boys Scout.
- Pues vayamos en mi Peugeut- comentó Clarisse luego de entrar en su auto, encendió la radio luego de apagar el walk- man, colocó el CD y colocó el track 65, Charlie leyó Minister of Rock ´N Roll.
- ¿Por qué no pones Baptized?- preguntóle, encendió el cigarro Pall Mall mientras se sentaba dentro del auto.
- Porque no es cool, o sea, tú sabes, es very awful- respondióle bruscamente- es como leer The Black Cat de Poe- agregó luego de encender el automóvil.
- I can not believe lo que he escuchado- comentó Charlie luego de sacar un paquete en el que decía Yu Gi Oh Duel Monsters, en la parte inferior del empaque decía Trading Card Game- pensé que te gustaba la literatura, y más a Poe.
- Poe is the oldest, I hate him because my mother me asustaba con sus stories cuando no me comportaba como una lady- replicó mientras conducía el Peugeut hacia el Kentucky Fried Chicken.
- Te traumó con eso ¿no?- preguntóle, miró los edificios de la avenida Pershing luego de pasar por varios jirones y avenidas, luego miró la avenida Monseñor Dintilhoc entre carcochas y niños que venden golosinas.
- Sí, ella era una bitch- respondióle luego de detener el carro, los dos descendieron y fueron hacia el establecimiento- que me viese una vez cada semana era horrible, pero que cada vez que me viese me contase un cuento de Poe, ya es demasiado- añadió.
- Ok, estoy de tu parte, pero ¿no podrías perdonarle?- preguntó Charlie, se acercó hacia las personas y esperó que descendiese la cantidad de personas para poder pedir su comida- Déme el combo 4- miró a la chica que atendía, ella asintió y se encargó de su trabajo- ¿qué vas a pedir?
- Déme los cuatro combos- le dijo a la trabajadora, ella se encargó de su trabajo mientras los dos fueron a sentarse- never, a esa bitch never- respondióle.
Mientras Rock DJ hacia su aparición en los oídos de los consumidores, trabajadores y espías de comida- aquellos que no podrían pagar un “combo” a menos que sus ideales sean el ser golpeado por quienes les mandan a traer dinero a casa- los dos jóvenes volvían a su conversación luego de la aparición de una niña, quien pedía dinero para traer a su casa.
- ¿Podría darme una monedita, por favor?- preguntóle en un tono piadoso.
- Déjame ver- dijo Clarisse mientras sacaba una moneda de su bolsillo “siempre quise hacer esto” pensó- Toma- añadió mientras la niña miró la moneda, era la primera edición del sol, la antecesora del inti, la niña supo eso y sonrió.
- Esa moneda ya no sirve- comentó la niña mientras le devolvía la moneda y miraba a Charlie.
- Hey, no seas mala, no te pases- le reprochó Charlie mientras sacaba de una billetera el billete de dos dólares- toma- añadió antes de darle el billete.
En ese momento, un guardián se acercó para sacar a la niña, ya que “molestaba” a los demás comensales con su presencia, pero Charlie convencióle para que se quede. El guardián miró a la niña de un modo extraño, no tomaba en cuenta a la niña como tal, sino como una mujer, y no era para menos, su tamaño decía que era una niña, pero sus facciones, su desarrollado- aunque disimulado- cuerpo era una de sus características físicas.
- ¿Puedes cantar?- le preguntó Clarisse, la niña asintió- pues canta, pero sólo rock- añadió.
- ¿Roc…ah?- dijo la niña en tono dubitativo, Clarisse asintió- sólo sé cantar Huayno- añadió mientras miraba a los demás, quienes oyeron eso.
- Oops, sorry con excuse me, but if you do not know to sing rock, you will not sing, never, and you will die next, daughter of bitch- comentó amargamente, la niña sólo sonrió ya que no entendió lo que dijo Clarisse.
- No entendí lo que dijo, que ¿se llama bitch? lo lamento señorita Bitch, no pude entender su mensaje- díjole, y fue luego de lo que dijo cuando los comensales que oyeron el parloteo comenzaron a reírse- gracias por los dos dólares- añadió mientras se retiraba, miró un carro que se detuvo y subió.
- Fuck your mother- murmuró Clarisse- ¿por qué le diste tus dos dólares?- le preguntó irritadamente.
- Hey, esos no eran mis billetes, le di un billete de dos dólares- le dijo acaloradamente- aunque no sé la razón por la cual ese billete de dos dólares tenía un marco de oro- añadió mientras levantaba la billetera de Clarisse.
- ¿Le diste el billete de dos dólares que estaba con un marco de oro?- le preguntó a Charlie- ¿el que me dio mi abuela antes de morir?
- That’s right- le respondió Charlie sin darse cuenta de su respuesta, pero que era sincera.
Teatro: Una buena familia.
Aquí está mi obra teatral: Una buena familia. Es de humor, pero veo que le falta bastante para que sea efectiva.
Primer Acto.
Escena 1.
Hay un cuarto negro, sólo debe haber una luz por cada actor. Hay teléfonos por todos lados, los personajes están en un cuarto pequeño, sentados y muy cerca, nada les separa.
- Sulvet: (marca varios números)
- Oladira: Aló.
- Sulvet: Oladira, necesito que me des unas pastillas.
- Oladira: Llama a Rupert, él te las alcanzará.
- Sulvet: ¡Ah, no! yo no sé donde está, ni siquiera sé donde estás.
- Oladira: Menos yo, apenas se oye tu voz.
- Sulvet: Ve por las pastillas.
- Oladira: No, hazlo tú, no seas vaga.
- Sulvet: Ya me llegó la regla, no seas así.
- Oladira: No, no y no, friégate si no puedes arreglártelas.
- Sulvet: No seas así, por favor.
- Oladira: Podéis ir a llorar a otro lado.
Escena 2.
Viene el padre con varios teléfonos móviles, lanza los teléfonos móviles y hace una llamada al teléfono de Sulvet, quien agarra el teléfono móvil y contesta.
- Padre: Sulvet, aquí tienes tu nuevo teléfono móvil, es un regalo que debes usarlo con responsabilidad.
- Sulvet: (lanza su teléfono antiguo) Gracias papá (besa el teléfono móvil) ¿cómo te fue?
- Padre: Todo bien.
- Sulvet: ¿De verdad?
- Padre: La competencia acabó.
- Sulvet: ¿De verdad?
- Padre: No sabes, pero eso ya es otro asunto.
- Sulvet: Bueno, gracias por el regalo (besa el teléfono móvil y lo apaga)
- Padre: (marca otro número, Oladira oye su teléfono móvil y lo activa)
- Oladira: Aló.
- Padre: Oladira, soy yo, papá.
- Oladira: ¿Papá? ¿Dónde estás?
- Padre: En casa, aquí tienes tu nuevo regalo de cumpleaños, espero que lo cuides muy bien.
- Oladira: (lanza el teléfono) no te preocupes, papi, ya no usaré el teléfono de cable, ya es molestoso.
- Padre: Bien, así tendremos una mejor comunicación (sale de casa)
Escena 3.
Llega Ohm.
- Ohm: Luces amarillas (señala el foco) personas que quieren algo ¿qué será? (danza ballet mientras habla) mis hermanas, locas, locas, locas (les señala) dicen que quieren ser las más delgadas, las más frescas, las más hermosas, y también quieren ahorrar energía ¿no es cierto? (arranca el cabello de Oladira fuertemente, ella no se queja) siento que no saben de mi existencia (agarra un martillo y golpea el suelo) les diré que soy humano, tontas son (les saca la lengua) a ver si quieren a su teléfono móvil (agarra el teléfono móvil y lo levanta)
- Oladira: (grita) Fantasmas, fantasmas.
- Ohm: (lanza el teléfono al aire, vuelve a su mano y repite la operación) bu, bu, soy el fantasma de la humanidad, quiero venganza, venganza (se ríe) tontas, no creo que me vean.
- Oladira: (intenta levantarse del sofá, pero se detiene) No, es mi fin, se ha llevado mi vida, mi alma, mi existencia y nunca más tendrá valor la vida mía, ahora estoy a punto de desaparecer de la faz de la tierra.
- Ohm: (grita) Exagerada (se calma) pero no me ve, ni me oye, y eso ya es patético (le tira el teléfono en la cabeza) lo mejor es que me muera, pero… como dice ella, fantasma ¿no? a ver, fantasma es, fantasma es, no sé que es un fantasma, pero si quiere un fantasma, yo le daré un fantasma (agarra el teléfono móvil y escribe un mensaje) si con esto no sabe de mí, ya no sé que hacer.
- Oladira: (grita) Fantasma, fantasma, Sulvet, papá, ayúdenme por favor (agarra su rostro desesperadamente)
- Ohm: Boba (le devuelve el teléfono móvil) al menos, que sepa de mí.
- Oladira: (se calma) Se fue, se fue el fantasma (grita) te gané, malvado fantasma, eres una gran nada en comparación conmigo, lero, lero (agarra el teléfono y se calma) ¿un mensaje? veamos (suena el teléfono) ¿llamada?
- Sulvet: (grita) ¿Cómo estás?
- Oladira: (miedosamente) ¿Sulvet?
- Sulvet: Sí, soy yo, te llamo.
- Oladira: (miedosamente) ¡Qué bueno! porque vi un fantasma, un fantasma agarró mi teléfono móvil y me lo lanzó (valerosamente) pero le vencí con mi poder de… con mi poder de… con mi súper fuerza de mujer, por cierto ¿cómo sabías mi número de teléfono móvil?
- Sulvet: Fácil, había un directorio.
- Oladira: Bien, pero ¿cómo supiste que gritaba? tú no estabas aquí.
- Sulvet: Fácil, mi papá me llamó, él me dijo que te llame para saber si tu teléfono tenía cobertura.
- Oladira: No hay problema, gracias por llamar, y ¿en qué país estás?
- Sulvet: No lo sé, tú dime donde estás.
- Oladira: No te lo diré… ups, se corta la llamada… no te oigo, chao (corta la llamada) perdedora.
- Ohm: (jala el cabello de su hermana) Eres una mala hermana, no sabes tratar a los demás, deberían mandarte al reformatorio, y no me veas con esa cara de niña muerta o te pateo en la… en la… en la cara, así es (no se inmuta) no, no y no, debe haber algo que le haga reaccionar (se acerca a su oído y grita) eres una mala hermana, por tu culpa estoy así (no se inmuta) creo que es momento del viejo truco del teléfono móvil (agarra el teléfono móvil y lo agita en el aire, grita) muajajajajá, sufre la ira de tu hermano.
- Oladira: (grita) Fantasma ¡no! aléjate, aléjate, espíritu del mal, desaparece ya, desapareced (grita más fuerte) papá, ayúdame.
- Ohm: Sí, sufre, maldita boa (vuelve a agitar el teléfono móvil) tu dolor es una delicia de mi alma.
Escena 4.
El padre vuelve a aparecer.
- Ohm: (grita alegremente) Papá, papá, estás aquí (abraza a su papá)
- Padre: Ohm, qué bueno que estés aquí, lástima que estés muerto.
- Ohm: No, papá, estoy vivo, estoy sano y salvo, nunca he muerto.
- Padre: ¿Y tu teléfono? ¿Qué pasó con tu teléfono?
- Ohm: Se rompió.
- Padre: Pues da lo mismo (le quita el teléfono, lo lanza hacia su hija y le llama) ¿qué pasa?
- Oladira: (contesta el teléfono) Hace un momento, un fantasma agarró mi teléfono móvil, me quiere matar, me quiere matar, por favor, papi, ayúdame rápido antes que me muera, no quiero morir.
- Padre: Claro que no morirás (corta la llamada, se vuelve a Ohm) ¿qué tienes que decir a tu favor?
- Ohm: Lisa, ya no eres tú…
- Padre: (abofetea a su hijo) Mocoso desgraciado ¿cómo te atreves a intentar matar a tu hermana? para colmo, te crees Nicola Di Bari, debes disculparte con tu hermana ahora.
- Ohm: (musita) Pero ni siquiera me puede ver, cree que estoy muerto.
- Padre: No es que lo crea, es que lo estás.
- Ohm: (grita) No lo estoy.
- Padre: Lo estas, hijo, admítelo, estás muerto y nada harás para volver a la vida.
- Ohm: (llora) No estoy muerto, estoy vivo, pero vosotros no creéis eso.
- Padre: Discúlpate ahora.
- Ohm: (resignadamente) Está bien (se acerca a su hermana) discúlpame por lo que hice (Oladira le ignora)
- Padre: Más fuerte.
- Ohm: Discúlpame, Oladira, lamento haberte molestado (Oladira le ignora) no me contesta.
- Padre: (grita) Más fuerte.
- Ohm: (suplicantemente) Discúlpame, Oladira, lamento haberte molestado (Oladira le ignora) no me contesta, y esto ya me molesta.
- Padre: Más fuerte.
- Ohm: Discúlpame, Oladira (llora) lamento haberte molestado (Oladira le ignora)
- Padre: Más fuerte, así nunca te oirá..
- Ohm: Oladira, lamento haberte molestado (Oladira le ignora, Ohm se molesta) no es justo que no me escuche mientras yo me humillo ante ella
- Padre: Más fuerte.
- Ohm: (se vuelve) No lo haré, no me responde, parece que estoy muerto para ella, y así no puedo hacer algo, me molesta esta situación.
- Padre: La vida es así, pero tú ya ni la tienes.
- Ohm: Pisotéame y verás como reacciono ¿crees que eso es ser muerto? no lo estoy, hago cosas, me muevo, como, bebo, y (indignadamente) ¿te atreves a decirme que estoy muerto? eso no es posible.
- Padre: Vete de aquí antes que te mate por segunda vez.
- Ohm: Pero.
- Padre: (grita) Lárgate ya.
- Ohm: …Cry all the day.
- Padre: (le patea en el trasero) Pide derechos de autor, idiota (Ohm se va mientras repite la frase) teniendo ocho años ya molesta a su hermana, que fastidio (vuelve a llamar a su hija) Oladira.
- Oladira: ¿Sí?
- Padre: Problema resuelto, ya no hay fantasmas.
- Oladira: Espero que el fantasma se desquite con Sulvet, ella no quiso ayudarme, la muy perra.
- Padre: Ya, no le insultes mientras no esté aquí.
- Oladira: ¿Y?
- Padre: Basta, cuídate.
- Oladira: Vale (corta la llamada) ¡qué bien! mi gusta mi nuevo teléfono móvil, así me siento más segura de mí misma, es muy útil, mu valioso, muy delicado y precioso.
Acto 2.
Escena 1.
Todo el cuarto está lleno de discos compactos, todos reflejan la luz. El cuarto está iluminado.
- Ohm: (juega con sus canicas) Se murió la lingüística tradicional (pisotea el suelo) y a mí me echarán la culpa ¿o no? (suspira) dicen que Shannon es bueno, es malo, que tal y cual cosa, mi papá Shannon (se echa boca arriba y suspira) yo le quiero de todas formas, así él no sepa que comunicarse no sólo es a través de… a través de… ya ni sé el nombre de esas cosas (se rasca la cabeza) ama sus juguetes demasiado, sus teléfonos son todo, por eso… por eso… si él no tuviese esos juguetes, tal vez él volvería a ser el mismo de antes (se rasca los testículos, luego bosteza y se levanta, grita con alegría) debo quitarle sus juguetes y todos volverán a ser los mismos ¿no?
Escena 2.
El padre llega, está vestido con un traje elegante.
- Padre: (marca varios números) Que ¿La cantante calva qué? (pausa) sí, quiero que representen esa obra para mañana, todos los preparativos deben estar listos (pausa) sí, quiero que también adviertan al público que podrán ver Esperando a Godot (vuelve a hacer pausa) no me hables de regalías o de esas cosas, lo que quiero es que la obra sea perfecta, no, más que perfecta, y según las enseñanzas de Jerzy Grotowsky, no de otro método ¿vale? (otra pausa) no, no quiero el teatro pobre, ya basta con sus sueldos (pausa, luego grita) ¡no quiero que sea un fiasco como el Libro de la Selva! ¡si Kipling hubiese visto lo que le hicieron a su libro, haría una diatriba contra los organizadores de la obra, reuniría a las logias de Masones de todo el mundo y les haría desaparecer del mundo! (vuelve a hacer pausa) está bien, más fondos para Calígula, Bodas de Sangre, Ubú rey y La buena familia, aunque de esta última obra me preocupa su éxito, descártala si fuese necesario (apaga el teléfono móvil, luego lo lanza contra el suelo y lo destroza, grita) no, amo, perdóneme (malvadamente) tuviste la cobardía de hacer comunicación masiva sin distancia, eres un sucio traidor, tendré que eliminarte (suplicantemente) jamás, jamás te traicioné, pero soy hombre del teatro, no quiero que me elimine, el teatro es para las masas, considérelo así, es mejor la comunicación de esa manera (malvadamente) no, no debe haber comunicación porque yo soy comunicación, nadie hace algo sin mí, y mi orden es que todos pasen por los teléfonos, y si no te gusta, puedes ir con otro para que te haga el mago de las producciones, tanto les gritas porque no confías en mi poder, y eso me irrita (suplicantemente) yo sólo quise la fama como productor, no me haga esto (malvadamente) trato es trato, y tú lo rompiste, dile adiós a tu cuerpo (hace pausa, se revuelve y se golpea contra el suelo, luego se levanta y sonríe) yo no soy más que el emperador de las telecomunicaciones, y si nadie me obedece (efecto especial, llamas o un ruido extremadamente ensordecedor y alto) así que (dulcemente) ¿quién quiere un teléfono móvil?
Escena 3.
Ohm se acerca a su padre.
- Ohm: (grita) Tú no eres mi apapi, eres un vil demonio que se ha metido en esta obra teatral de novena (recoge una caña de bambú y lo apunta cerca de su padre) en guardia.
- Padre: (ríe) Si eso quieres (deja de reír, saca varios teléfonos móviles y los lanza alrededor de Ohm, marca varios números a la vez) ¿sabes que pasa cuando muchos teléfonos reciben llamadas simultáneamente? (los teléfonos móviles suenan simultáneamente) sufre el electromagnetismo de mis teléfonos.
- Ohm: (sonríe) ¿Y? bonito truco de magia, si es que a eso se le puede llamar magia (golpea la mano de su padre y le quita el teléfono móvil, luego lo lanza contra el suelo y lo rompe, su padre grita) según las historias de los juegos, la energía del malo se halla concentrado en algún lugar, y creo haber dado un golpe certero.
- Padre: (se revuelve contra el suelo y chilla) No, eso sí era posible, pero eso era para la otra escena, tarado.
- Ohm: Entonces ¿qué debemos hacer? el productor se molestará por lo que hicimos.
- Padre: (se levanta, agarra la vara de bambú y vapulea a su hijo varias veces) ¿Crees que esto es un juego? niñato insignificante, tus triquiñuelas son fútiles en símil con el poder de los medios masivos (suelta la vara de bambú y da un puñetazo en el estómago de su hijo) pobrecito, la pancita le duele ¿no quieres llamar a una tienda para que te envíen pastillas contra el dolor de estómago?
- Ohm: (grita) Me duele.
- Padre: (le remeda) Ay, me duele (se ríe, luego se calma) pobre hijo mío, debe pensar que su padre es un desquiciado mental (recoge la vara de bambú y fustiga el hombro de Ohm) no me importaría serlo, ódiame, a ver si puedes seguir mi legado de telecomunicaciones (suelta la vara de bambú, se agarra la cabeza y grita) Ohm, hijo mío, hijito ¿qué te pasó? (le carga mientras camina desesperadamente) Oladira, Sulvet, ayúdenme, por favor, necesito su ayuda.
Escena 4.
Las hijas aparecen sobre una silla de ruedas, no sueltan el teléfono móvil.
- Oladira: Es raro que papá no esté (mira su teléfono móvil) ¿no es cierto? Sulvet.
- Sulvet: (silba, luego contesta) No lo sé, no sé si papá está aquí (lanza su teléfono móvil y saca un ordenador portátil) te amo, mi querido ordenador portátil.
- Padre: (grita) Ayúdenme, por favor, Ohm está herido, necesito su ayuda.
- Oladira: (hace lo mismo que Sulvet) ¡Qué inútiles son esos teléfonos móviles! siento asco por ellos (besa su ordenador portátil) entonces ¿la guerra acabó? lo dice ABC, El comercio y The Sun (vuelve a besar su ordenador portátil) y la gente bonita domina a la fea, genial.
- Padre: ¿Qué hacéis con esas cosas? les volverán locas.
- Oladira: Un mensaje, tengo un mensaje de Sulvet (pausa) ¿cómo obtuvo mi correo electrónico? ¿Qué le escribo? (escribe) hola, loca ¿cómo te va?
- Sulvet: (se rasca la cabeza) Un mensaje… genial (se detiene) papá ha muerto, pero la vida sigue ¿no?
- Padre: (grita) Sulvet, Oladira, estoy vivo, estamos vivos ¿no? lo estamos (mira a Ohm) ¿no es cierto? (zarandea a su hijo, no responde) Ohm, Ohm (grita) respóndeme.
- Sulvet: (escribe) ¿Has leído lo último de Alejandro Sanz? dicen que le propuso matrimonio a su manager.
- Oladira: (escribe) Suertuda.
- Sulvet: (escribe) Soy alguien por mi ordenador, soy la súper genial del planeta, claro que junto con Bill Gates y contigo hermanita, pero tú estás mil pasos detrás de mí.
- Oladira: (escribe) Eso, ni en tus sueños.
- Padre: (agarra el ordenador portátil de Sulvet) Me harán caso sí o sí.
- Sulvet: (grita) Fantasma, fantasma, hay un fantasma en la casa, Oladira, ayúdame, por favor.
- Oladira: Creo que se murió Sulvet (suspira y mira al público) ¿alguien quiere aspirinas?
FIN.
Primer Acto.
Escena 1.
Hay un cuarto negro, sólo debe haber una luz por cada actor. Hay teléfonos por todos lados, los personajes están en un cuarto pequeño, sentados y muy cerca, nada les separa.
- Sulvet: (marca varios números)
- Oladira: Aló.
- Sulvet: Oladira, necesito que me des unas pastillas.
- Oladira: Llama a Rupert, él te las alcanzará.
- Sulvet: ¡Ah, no! yo no sé donde está, ni siquiera sé donde estás.
- Oladira: Menos yo, apenas se oye tu voz.
- Sulvet: Ve por las pastillas.
- Oladira: No, hazlo tú, no seas vaga.
- Sulvet: Ya me llegó la regla, no seas así.
- Oladira: No, no y no, friégate si no puedes arreglártelas.
- Sulvet: No seas así, por favor.
- Oladira: Podéis ir a llorar a otro lado.
Escena 2.
Viene el padre con varios teléfonos móviles, lanza los teléfonos móviles y hace una llamada al teléfono de Sulvet, quien agarra el teléfono móvil y contesta.
- Padre: Sulvet, aquí tienes tu nuevo teléfono móvil, es un regalo que debes usarlo con responsabilidad.
- Sulvet: (lanza su teléfono antiguo) Gracias papá (besa el teléfono móvil) ¿cómo te fue?
- Padre: Todo bien.
- Sulvet: ¿De verdad?
- Padre: La competencia acabó.
- Sulvet: ¿De verdad?
- Padre: No sabes, pero eso ya es otro asunto.
- Sulvet: Bueno, gracias por el regalo (besa el teléfono móvil y lo apaga)
- Padre: (marca otro número, Oladira oye su teléfono móvil y lo activa)
- Oladira: Aló.
- Padre: Oladira, soy yo, papá.
- Oladira: ¿Papá? ¿Dónde estás?
- Padre: En casa, aquí tienes tu nuevo regalo de cumpleaños, espero que lo cuides muy bien.
- Oladira: (lanza el teléfono) no te preocupes, papi, ya no usaré el teléfono de cable, ya es molestoso.
- Padre: Bien, así tendremos una mejor comunicación (sale de casa)
Escena 3.
Llega Ohm.
- Ohm: Luces amarillas (señala el foco) personas que quieren algo ¿qué será? (danza ballet mientras habla) mis hermanas, locas, locas, locas (les señala) dicen que quieren ser las más delgadas, las más frescas, las más hermosas, y también quieren ahorrar energía ¿no es cierto? (arranca el cabello de Oladira fuertemente, ella no se queja) siento que no saben de mi existencia (agarra un martillo y golpea el suelo) les diré que soy humano, tontas son (les saca la lengua) a ver si quieren a su teléfono móvil (agarra el teléfono móvil y lo levanta)
- Oladira: (grita) Fantasmas, fantasmas.
- Ohm: (lanza el teléfono al aire, vuelve a su mano y repite la operación) bu, bu, soy el fantasma de la humanidad, quiero venganza, venganza (se ríe) tontas, no creo que me vean.
- Oladira: (intenta levantarse del sofá, pero se detiene) No, es mi fin, se ha llevado mi vida, mi alma, mi existencia y nunca más tendrá valor la vida mía, ahora estoy a punto de desaparecer de la faz de la tierra.
- Ohm: (grita) Exagerada (se calma) pero no me ve, ni me oye, y eso ya es patético (le tira el teléfono en la cabeza) lo mejor es que me muera, pero… como dice ella, fantasma ¿no? a ver, fantasma es, fantasma es, no sé que es un fantasma, pero si quiere un fantasma, yo le daré un fantasma (agarra el teléfono móvil y escribe un mensaje) si con esto no sabe de mí, ya no sé que hacer.
- Oladira: (grita) Fantasma, fantasma, Sulvet, papá, ayúdenme por favor (agarra su rostro desesperadamente)
- Ohm: Boba (le devuelve el teléfono móvil) al menos, que sepa de mí.
- Oladira: (se calma) Se fue, se fue el fantasma (grita) te gané, malvado fantasma, eres una gran nada en comparación conmigo, lero, lero (agarra el teléfono y se calma) ¿un mensaje? veamos (suena el teléfono) ¿llamada?
- Sulvet: (grita) ¿Cómo estás?
- Oladira: (miedosamente) ¿Sulvet?
- Sulvet: Sí, soy yo, te llamo.
- Oladira: (miedosamente) ¡Qué bueno! porque vi un fantasma, un fantasma agarró mi teléfono móvil y me lo lanzó (valerosamente) pero le vencí con mi poder de… con mi poder de… con mi súper fuerza de mujer, por cierto ¿cómo sabías mi número de teléfono móvil?
- Sulvet: Fácil, había un directorio.
- Oladira: Bien, pero ¿cómo supiste que gritaba? tú no estabas aquí.
- Sulvet: Fácil, mi papá me llamó, él me dijo que te llame para saber si tu teléfono tenía cobertura.
- Oladira: No hay problema, gracias por llamar, y ¿en qué país estás?
- Sulvet: No lo sé, tú dime donde estás.
- Oladira: No te lo diré… ups, se corta la llamada… no te oigo, chao (corta la llamada) perdedora.
- Ohm: (jala el cabello de su hermana) Eres una mala hermana, no sabes tratar a los demás, deberían mandarte al reformatorio, y no me veas con esa cara de niña muerta o te pateo en la… en la… en la cara, así es (no se inmuta) no, no y no, debe haber algo que le haga reaccionar (se acerca a su oído y grita) eres una mala hermana, por tu culpa estoy así (no se inmuta) creo que es momento del viejo truco del teléfono móvil (agarra el teléfono móvil y lo agita en el aire, grita) muajajajajá, sufre la ira de tu hermano.
- Oladira: (grita) Fantasma ¡no! aléjate, aléjate, espíritu del mal, desaparece ya, desapareced (grita más fuerte) papá, ayúdame.
- Ohm: Sí, sufre, maldita boa (vuelve a agitar el teléfono móvil) tu dolor es una delicia de mi alma.
Escena 4.
El padre vuelve a aparecer.
- Ohm: (grita alegremente) Papá, papá, estás aquí (abraza a su papá)
- Padre: Ohm, qué bueno que estés aquí, lástima que estés muerto.
- Ohm: No, papá, estoy vivo, estoy sano y salvo, nunca he muerto.
- Padre: ¿Y tu teléfono? ¿Qué pasó con tu teléfono?
- Ohm: Se rompió.
- Padre: Pues da lo mismo (le quita el teléfono, lo lanza hacia su hija y le llama) ¿qué pasa?
- Oladira: (contesta el teléfono) Hace un momento, un fantasma agarró mi teléfono móvil, me quiere matar, me quiere matar, por favor, papi, ayúdame rápido antes que me muera, no quiero morir.
- Padre: Claro que no morirás (corta la llamada, se vuelve a Ohm) ¿qué tienes que decir a tu favor?
- Ohm: Lisa, ya no eres tú…
- Padre: (abofetea a su hijo) Mocoso desgraciado ¿cómo te atreves a intentar matar a tu hermana? para colmo, te crees Nicola Di Bari, debes disculparte con tu hermana ahora.
- Ohm: (musita) Pero ni siquiera me puede ver, cree que estoy muerto.
- Padre: No es que lo crea, es que lo estás.
- Ohm: (grita) No lo estoy.
- Padre: Lo estas, hijo, admítelo, estás muerto y nada harás para volver a la vida.
- Ohm: (llora) No estoy muerto, estoy vivo, pero vosotros no creéis eso.
- Padre: Discúlpate ahora.
- Ohm: (resignadamente) Está bien (se acerca a su hermana) discúlpame por lo que hice (Oladira le ignora)
- Padre: Más fuerte.
- Ohm: Discúlpame, Oladira, lamento haberte molestado (Oladira le ignora) no me contesta.
- Padre: (grita) Más fuerte.
- Ohm: (suplicantemente) Discúlpame, Oladira, lamento haberte molestado (Oladira le ignora) no me contesta, y esto ya me molesta.
- Padre: Más fuerte.
- Ohm: Discúlpame, Oladira (llora) lamento haberte molestado (Oladira le ignora)
- Padre: Más fuerte, así nunca te oirá..
- Ohm: Oladira, lamento haberte molestado (Oladira le ignora, Ohm se molesta) no es justo que no me escuche mientras yo me humillo ante ella
- Padre: Más fuerte.
- Ohm: (se vuelve) No lo haré, no me responde, parece que estoy muerto para ella, y así no puedo hacer algo, me molesta esta situación.
- Padre: La vida es así, pero tú ya ni la tienes.
- Ohm: Pisotéame y verás como reacciono ¿crees que eso es ser muerto? no lo estoy, hago cosas, me muevo, como, bebo, y (indignadamente) ¿te atreves a decirme que estoy muerto? eso no es posible.
- Padre: Vete de aquí antes que te mate por segunda vez.
- Ohm: Pero.
- Padre: (grita) Lárgate ya.
- Ohm: …Cry all the day.
- Padre: (le patea en el trasero) Pide derechos de autor, idiota (Ohm se va mientras repite la frase) teniendo ocho años ya molesta a su hermana, que fastidio (vuelve a llamar a su hija) Oladira.
- Oladira: ¿Sí?
- Padre: Problema resuelto, ya no hay fantasmas.
- Oladira: Espero que el fantasma se desquite con Sulvet, ella no quiso ayudarme, la muy perra.
- Padre: Ya, no le insultes mientras no esté aquí.
- Oladira: ¿Y?
- Padre: Basta, cuídate.
- Oladira: Vale (corta la llamada) ¡qué bien! mi gusta mi nuevo teléfono móvil, así me siento más segura de mí misma, es muy útil, mu valioso, muy delicado y precioso.
Acto 2.
Escena 1.
Todo el cuarto está lleno de discos compactos, todos reflejan la luz. El cuarto está iluminado.
- Ohm: (juega con sus canicas) Se murió la lingüística tradicional (pisotea el suelo) y a mí me echarán la culpa ¿o no? (suspira) dicen que Shannon es bueno, es malo, que tal y cual cosa, mi papá Shannon (se echa boca arriba y suspira) yo le quiero de todas formas, así él no sepa que comunicarse no sólo es a través de… a través de… ya ni sé el nombre de esas cosas (se rasca la cabeza) ama sus juguetes demasiado, sus teléfonos son todo, por eso… por eso… si él no tuviese esos juguetes, tal vez él volvería a ser el mismo de antes (se rasca los testículos, luego bosteza y se levanta, grita con alegría) debo quitarle sus juguetes y todos volverán a ser los mismos ¿no?
Escena 2.
El padre llega, está vestido con un traje elegante.
- Padre: (marca varios números) Que ¿La cantante calva qué? (pausa) sí, quiero que representen esa obra para mañana, todos los preparativos deben estar listos (pausa) sí, quiero que también adviertan al público que podrán ver Esperando a Godot (vuelve a hacer pausa) no me hables de regalías o de esas cosas, lo que quiero es que la obra sea perfecta, no, más que perfecta, y según las enseñanzas de Jerzy Grotowsky, no de otro método ¿vale? (otra pausa) no, no quiero el teatro pobre, ya basta con sus sueldos (pausa, luego grita) ¡no quiero que sea un fiasco como el Libro de la Selva! ¡si Kipling hubiese visto lo que le hicieron a su libro, haría una diatriba contra los organizadores de la obra, reuniría a las logias de Masones de todo el mundo y les haría desaparecer del mundo! (vuelve a hacer pausa) está bien, más fondos para Calígula, Bodas de Sangre, Ubú rey y La buena familia, aunque de esta última obra me preocupa su éxito, descártala si fuese necesario (apaga el teléfono móvil, luego lo lanza contra el suelo y lo destroza, grita) no, amo, perdóneme (malvadamente) tuviste la cobardía de hacer comunicación masiva sin distancia, eres un sucio traidor, tendré que eliminarte (suplicantemente) jamás, jamás te traicioné, pero soy hombre del teatro, no quiero que me elimine, el teatro es para las masas, considérelo así, es mejor la comunicación de esa manera (malvadamente) no, no debe haber comunicación porque yo soy comunicación, nadie hace algo sin mí, y mi orden es que todos pasen por los teléfonos, y si no te gusta, puedes ir con otro para que te haga el mago de las producciones, tanto les gritas porque no confías en mi poder, y eso me irrita (suplicantemente) yo sólo quise la fama como productor, no me haga esto (malvadamente) trato es trato, y tú lo rompiste, dile adiós a tu cuerpo (hace pausa, se revuelve y se golpea contra el suelo, luego se levanta y sonríe) yo no soy más que el emperador de las telecomunicaciones, y si nadie me obedece (efecto especial, llamas o un ruido extremadamente ensordecedor y alto) así que (dulcemente) ¿quién quiere un teléfono móvil?
Escena 3.
Ohm se acerca a su padre.
- Ohm: (grita) Tú no eres mi apapi, eres un vil demonio que se ha metido en esta obra teatral de novena (recoge una caña de bambú y lo apunta cerca de su padre) en guardia.
- Padre: (ríe) Si eso quieres (deja de reír, saca varios teléfonos móviles y los lanza alrededor de Ohm, marca varios números a la vez) ¿sabes que pasa cuando muchos teléfonos reciben llamadas simultáneamente? (los teléfonos móviles suenan simultáneamente) sufre el electromagnetismo de mis teléfonos.
- Ohm: (sonríe) ¿Y? bonito truco de magia, si es que a eso se le puede llamar magia (golpea la mano de su padre y le quita el teléfono móvil, luego lo lanza contra el suelo y lo rompe, su padre grita) según las historias de los juegos, la energía del malo se halla concentrado en algún lugar, y creo haber dado un golpe certero.
- Padre: (se revuelve contra el suelo y chilla) No, eso sí era posible, pero eso era para la otra escena, tarado.
- Ohm: Entonces ¿qué debemos hacer? el productor se molestará por lo que hicimos.
- Padre: (se levanta, agarra la vara de bambú y vapulea a su hijo varias veces) ¿Crees que esto es un juego? niñato insignificante, tus triquiñuelas son fútiles en símil con el poder de los medios masivos (suelta la vara de bambú y da un puñetazo en el estómago de su hijo) pobrecito, la pancita le duele ¿no quieres llamar a una tienda para que te envíen pastillas contra el dolor de estómago?
- Ohm: (grita) Me duele.
- Padre: (le remeda) Ay, me duele (se ríe, luego se calma) pobre hijo mío, debe pensar que su padre es un desquiciado mental (recoge la vara de bambú y fustiga el hombro de Ohm) no me importaría serlo, ódiame, a ver si puedes seguir mi legado de telecomunicaciones (suelta la vara de bambú, se agarra la cabeza y grita) Ohm, hijo mío, hijito ¿qué te pasó? (le carga mientras camina desesperadamente) Oladira, Sulvet, ayúdenme, por favor, necesito su ayuda.
Escena 4.
Las hijas aparecen sobre una silla de ruedas, no sueltan el teléfono móvil.
- Oladira: Es raro que papá no esté (mira su teléfono móvil) ¿no es cierto? Sulvet.
- Sulvet: (silba, luego contesta) No lo sé, no sé si papá está aquí (lanza su teléfono móvil y saca un ordenador portátil) te amo, mi querido ordenador portátil.
- Padre: (grita) Ayúdenme, por favor, Ohm está herido, necesito su ayuda.
- Oladira: (hace lo mismo que Sulvet) ¡Qué inútiles son esos teléfonos móviles! siento asco por ellos (besa su ordenador portátil) entonces ¿la guerra acabó? lo dice ABC, El comercio y The Sun (vuelve a besar su ordenador portátil) y la gente bonita domina a la fea, genial.
- Padre: ¿Qué hacéis con esas cosas? les volverán locas.
- Oladira: Un mensaje, tengo un mensaje de Sulvet (pausa) ¿cómo obtuvo mi correo electrónico? ¿Qué le escribo? (escribe) hola, loca ¿cómo te va?
- Sulvet: (se rasca la cabeza) Un mensaje… genial (se detiene) papá ha muerto, pero la vida sigue ¿no?
- Padre: (grita) Sulvet, Oladira, estoy vivo, estamos vivos ¿no? lo estamos (mira a Ohm) ¿no es cierto? (zarandea a su hijo, no responde) Ohm, Ohm (grita) respóndeme.
- Sulvet: (escribe) ¿Has leído lo último de Alejandro Sanz? dicen que le propuso matrimonio a su manager.
- Oladira: (escribe) Suertuda.
- Sulvet: (escribe) Soy alguien por mi ordenador, soy la súper genial del planeta, claro que junto con Bill Gates y contigo hermanita, pero tú estás mil pasos detrás de mí.
- Oladira: (escribe) Eso, ni en tus sueños.
- Padre: (agarra el ordenador portátil de Sulvet) Me harán caso sí o sí.
- Sulvet: (grita) Fantasma, fantasma, hay un fantasma en la casa, Oladira, ayúdame, por favor.
- Oladira: Creo que se murió Sulvet (suspira y mira al público) ¿alguien quiere aspirinas?
FIN.
lunes, 9 de noviembre de 2009
Trabajo del Profesor Eloy Jáuregui (XXV).
Das Ende der Wand Berlins (El fin del Muro de Berlín)
La caída del Muro de Berlín significó la victoria del capitalismo frente a los comunistas. La construcción, que data de 1945, se hizo para evitar un conflicto entre los rusos y estadounidenses, que sitiaron Berlín. Pero con la polarización del mundo entre Occidente y Oriente, la convirtió en el emblema de la Guerra Fría: Una Alemania escindida por 155 kilómetros de concreto, más de 300 torres de vigilancia y 14000 soldados prestos a asesinar a quien intensase cruzar la frontera.
Según Occidente, su caída significó el triunfo de la democracia frente a la dictadura y de la libertad frente a la mordaza.
Trabajo del Profesor Eloy Jáuregui (XXIV).
Culturizando al ministerio.
Cuando Alonso Cueto menciona los desafíos que ha de afrontar el (teórico) Ministerio de Cultura, básicamente nos deja con un hilo de posibilida para que el futuro ministerio no sea manoseado vilmente.
- El partidismo e ideologización: Hay libros del año 85 en edición de bolsillo con el ícono del PAP, libros de literatura editados. Pero para algo más reciente, los libros del Ministerio de Educación con la imagen de Alan García. Si esto no significa partidarización, pues esa palabra no existe.
- Falta de presupuesto: Sólo los ministerios clave (es decir, aquellos con los que el gobierno pueda obtener réditos políticos) tienen suficiente presupuesto para el año 2010, año preelectorero ¿Quieren comparar el ministerio de Brack Egg con algún otro?
- Burocracia: Que da orden y legalidad a una organización, pero es muy (corrección, MUY) engorroso y manda al traste muchos ánimos. Y como es el caso de Perú, me ahorro palabras.
- Definición de "Cultura": En realidad, no es tan difícil saber que es y no es cultura, pero sí en defender aquello que no es visto como tal, ya sea porqeu no aparece televisado o sea famosos fuera de internet. Decir que la tradición de pasear al Señor de los Milagros no es cultura, sería exponerse al oprobio, pero haberlo dicho en la Lima colonial (antes del terremoto), uno al menos ya podía dudar.
- Legisladores: Sin más que añadir, son un reflejo de lo mejor (en menor medida) y de lo peor del país (en mayor medida).
PD: Es la fachada del MINCULT (Ministerio de Cultura) pero se les olvidaron hacer la puerta.
Trabajo del Profesor Eloy Jáuregui (XXIII).
Odio y perdón.
En el texto de Eloy Jáuregui (1-11-2009. Domingo. La República) se afirma que el odio se ha hecho parte de nuestro imaginario. Aquí hay un análisis (hechos por mí) de los momentos que refiere el texto.
- Independencia: "El Perú es libre..." pronunciado por José de San Martín, frente a un público de notables, criollos, grandes comerciantes ¿Y los montoneros que pelearon por nuestra libertad? Bien gracias. Que no entren. Esa exclusión se hizo patente con el trato que recibieron, una consigna que se ha desmoronado visiblemente con la Reforma Agraria.
- Guerra del Pacífico: La relación Perú-Chile comienza con la Confederación Peruanoboliviano (que Chile ahogó junto a Argentina y algunos caudillos del país) para luego llegar al "boom de la Prosperidad Falaz", donde Perú no recaudó ni un centavo, y en la guerra cada batallón convocaba el nombre de su caudillo (caceristas, etc) y esa desunión (que Manuel Gonzales Prada criticó con rabia) nos llevó a la derrota. Pero ese error se lo echamos a los chilenos (que tampoco son unos santos, sino recordar el proceso de chilenización de Arica y Tacna).
- Sendero Luminoso: Los terroristas (otrora abigeos según el expresidente Fernando Belaunde Terry) se hicieron populares en la sierra (en la selva en menor medida de acuerdo a un discurso poco compatible con la realidad de la zona) y más notoria en Lima con apagones (Tarata fue un punto de quiebre). Pero el odio aún existe.
Trabajo del Profesor Eloy Jáuregui (XXII).
Tristan Tzara había descubierto muchas cosas desde el concierto de Bach y Wagner. Cada melodaía que oye evoca un tiempo distante, nuevo o renovado. Desde su ordenador descarga la mñúsica que no llegaban a la radio porque siempre supo que no todo era comercial. Desde el mellotrón, un Stradivarius, tal vez una conga, sintetizadores, hammond, guitarras acústucas, baterías hasta los sin par instrumentos de Les Luthiers con latas. Pero recordar el tiembre fue el inicio de su búsqueda por la melodía. Se iba a los mercados al atardecer y comparaba las cuerdas que maullaban con la voz metálica de un sordomundo, el relinche como pareja perfecta del pututo.
- ¿Vas a comprar algo?
- No, sólo escucho.
- ¿Vas a comprar algo?
- No, sólo escucho.
Trabajo del Profesor Eloy Jáuregui (XVII).
El Tribunal Constitucional (TC) catalogó a la píldora del día siguiente como abortiva. Su efecto fue detener su distribución gratuita, afectando a las mujeres más pobres del país. El ministro de Salud Óscar Ugarte protestó por el fallo del TC. Afirmó que las mujeres de bajos recursos no podrán comprar la pastilla por su alto coste.
Trabajo del Profesor Eloy Jáuregui (XVI).
Cultista.
El alumno Jair E. usa un estilo cultista en sus poemas y narraciones, según Danilo Sánchez Lihón. El escritor declaró, ligeramente asombrado, que en sus poesías existen figuras e imágenes porque quiere mostrar sus conocimientos para presumir de éstos. El crítico literario objetó, dentro de su clase del viernes en la Universidad Jaime Bausate y Meza, que el alumno debe escribir claramente para que sus textos se entiendan.
Danilo Sánchez Lihón (Prehistoria - Apocalipsis)
El escritor Sánchez Lihón en la actualidad.
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